Manifiesto desastre

Utilizar el título de un disco de Nacho Vegas para retratar el comportamiento de nuestro actual Gobierno no es más que un deseo de postmodernidad no encubierto. Porque si uno fuera preciso con el comienzo del curso debería utilizar nomenclatura Logse y decir que Mariano Rajoy y sus acólitos “necesitan mejorar”. Inmediatamente. No soy un fariseo ni un arribista, no negaré que en los meses previos a la salida del infame ZP de nuestras vidas, apoyé un cambio en la dirección del país. Mejora cualitativa inexistente, siquiera cuantitativa: rescate financiero a la banca nada más comenzar la partida, medidas draconianas comunicadas unas veces de tapadillo y otras con un cierto punto chulesco, el presidente marchándose a ver el fútbol, el presidente yéndose de vacaciones (¿para estar quince días no hay que trabajar al menos medio año?) y el final de los cuatrocientos convertidos en cuatrocientos cincuenta pero dejando un regusto de derechona en toda la opinión pública. Dejando aparte el patetismo socialista, que reclama soluciones a los problemas que ellos mismos crearon con el cinismo propio del sectarismo en el que lleva apoltronada la izquierda española desde la Transición y olvidando por un momento las patochadas de comunistas robaperas y asustacajeras, la derecha española se ha metido en el pantano de los tópicos con todo la artillería y esto va ser peor que Apocalipsis Now: recortando en la educación y en la sanidad, como sacado de la peor pesadilla tacheriana, casi parece una parodia. Un ejemplo: miro en las listas de interinos para la secundaria aragonesa y veo que para "ahorrar" los profesores de educación física tendrán que dar horas de francés y los de geografía horas de música. Casuística demagógica para unos y el chocolate del loro para otros. Ni este es el camino ni debemos permanecer callados. Una cosa es pertener a una generación que no tiene miedo a la "derechona" y otra que nos tomen el pelo antes de que se nos caiga.

Columna aparecida en el Heraldo de Aragón del jueves 30 de agosto de 2012

S02E05: reinas del grito y musas (Deborah Harry, Nico y Ana Cristina César)

 

 

Penúltima visita veraniega a Can Tuyus con Miqui...grabando mixtapes en cintas TDK, a través del auricular le pongo una versión de Call Me de Blondie por Franz Ferdinard y enganchamos con la vida de Deborah Harry, Videodrome de Cronengerg, las reinas del grito, Rubén Blades y Gabriel Sopeña, una biografía de Nico y un poema de Ana Cristina César. El cierre con los Mestizos tocando una canción de Las Grecas. Y el viernes cerramos la bodega...

 

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S02E04: Chicas y pop en Can Tuyus (ellas cantan, ellas escriben segunda parte)

Seguimos visitando a Miqui Puig en su bodega, en su Can Tuyus para hablar de chicas y pop, de compositoras y cantanes a todo lo largo del mundo: las grandes voces latinoamericanas, las coristas del rock argentino, Laura Ramos escribiendo sobre Man Ray cantando Señal que te he perdido de Andrés Calamaro, Morrissey y Mars llamando a Sandie Shaw para que cante sus canciones, tropicalismo, nueva ola, la belleza de los días....todo en Can Tuyus.

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Un proyecto de Mario y Yoli

Fotografía y literatura: Comienzo con Hopper

Al alimón:

El boxeador (en el día de mi cumpleaños)

Hoy es mi cumpleaños. Treinta y cuatro años seguidos, acumulados uno encima de otro con la minuciosidad de un orfebre. Ayer, unas horas antes de la medianoche, escuchaba la canción de Bunbury, con esa percusión lenta de abril y mayo, con la voz perezosa del que busca refugios en los cuarteles de invierno...me acordé de Félix y de cómo dejó grabado el cumpleaños feliz en el contestador automático de mi teléfono móvil. Trescientos sesenta y cuatro días antes. Nada más. Es el penúltimo día de playa para este verano. Está cansado, ha trabajado duro construyendo días y noches, tardes y mañanas. Has sido un buen chico, tómate un descanso, déjanos el timón a nosotros. Vuelvo conduciendo de mil sitios distintos, escuchando con Ana un disco de grandes éxitos de Morrissey y me imagino la risa de Félix viéndome al volante, canturreando las malas canciones hasta convertirlas en lágrimas de Battiato. Hoy es mi cumpleaños, boxeador, hoy rezamos a todas las Vírgenes del mundo, no hay protección posible, solo el dique de los recuerdos, soplaré todas las velas por ti y pediré deseos imposibles, porque a dónde tú te fuiste no llegan los trenes. 

Hermanos y enemigos (un documental): Petrovic y Divac

Mi primer recuerdo de la selección de Yugoslavia es en el preolímpico de Seúl, las tres plazas que estaban en juego aquellos días tenían dos destinatarios claros: los balcánicos y la omnipotente URSS de los gigantes. Yugoslavia, los plavi, nos habían ganado el bronce en el europeo del año anterior, el europeo de Gallis y Yannakis, en el que vibramos con la victoria de Grecia sobre los rusos como si fuera nuestra. Entonces, está claro, que mi primer recuerdo de los plavi es del año 1987. No recuerdo los miembros de aquellas selecciones, pero sí que me acuerdo de Petrovic y el Cibona, del Partizán de Divac jugando la Copa de Europa del año 1988 y ganando todos los partidos previos para caer en la Final Four ante los dólares del Tracer y el Maccabi. En aquel Partizan estaba Savovic, un cinco que llegó a jugar en el Puleva de Granada junto a Goran Grovic, que llegó a ser máximo anotador de la ACB. Pero me acuerdo, sobre todo, de la Jugoplastika de Kukoc, Radja, Sretenovic, Ivanovic, Perasovic...allí hasta el que llevaba las toallas era mejor que cualquier matado de la liga española. Se merendaron al Barcelona y a quien se les puso por delante e incluso, cuando Kukoc se quedó solo y se convirtió en el Pop 84 (denominación que nunca llegué a entender del todo) se llevaron la tercera copa de Europa. La cosa iba muy en serio, porque luego se juntaban en la selección y estaba Zarco Paspalj del Zadar (que fumaba como un cosaco y era escolta con 2,07), Stojan Vrankovic, que medía mil metros de altura, estaba Zdoc, que era esloveno, estaba el hermano de Petrovic, Arapovic y Cjvticanin (que jugó en el Estudiantes un tiempo, el típico falso dos que jugaba con Petrovic, como le pasó a Biriukov, que al final tenía que subir el balón porque Petrovic estaba más por ir metiéndola una detrás de otra)... había mucha más gente, no quiero tirar de wikipedia porque este texto es emocional y subjetivo, ni más ni menos...estaba el Estrella Roja de Belgrado, estaba Zoran Savic que jugaba de cinco con Radja, un cinco defensivo y luego tenía una mano para meterla en sus temporadas en el Madrid o en el Barcelona. Un equipo de carácter, un equipo grande no, grandísimo... recordar la plantilla de aquel Mundobasket de Argentina, en el año 1990 y compararlas con lo que llevabamos nosotros más que dar pena da risa. Ángeles jugando al baloncesto, pasando por encima de Alonzo Mourning, Kenny Anderson (pobre Kenny...nunca triundó del todo), Laettner...universitarios a punto de llevarse los dolares profesionales y que vieron la acepción de "juego" referida al baloncesto llevarse a su punto álgido aquellos días...

¿A qué viene esto hoy y en este blog? He estado viendo el documental sobre Divac y Petrovic, cuando la guerra separó a dos amigos íntimos, las banderas, la raza y la religión. Divac, serbio y yugoslavo pero más yugoslavo que serbio y Petrovic yugoslavo y croata, pero más croata que yugoslavo... cuando estuvieron en la NBA, cuando Divac, con dos narices, se convierte en el 5 de los Lakers, el que va a sustituir a Karem y Petrovic, después de escapar del Madrid y deambular por la NBA en los Portland Trail Blazers, termina en los Nets y las empieza de todos los colores en aquel equipo maldito (en mi época lo peor eran los Nets, los Kings y los Clippers, pero lo puto peor), el tío le mete 44 a los Bulls y Jordan no lo puede parar...pero no habla con Divac, con su amigo, porque en los Balcanes las cosas están tan cubiertas de sangre que Toni Kukoc (que sale en el documental hecho un auténtico anciano) cuenta que no hablaban con Divan porque tenían miedo por sus familias. Hay unas cuantas frases en el documental escalofriantes: "no es una guerra de buenos contra malos" es una de las más fuertes. Dino Radja, que empezaba a triunfar en los Celtics, jugando muy dignamente, tampoco hablaba con Divac. Los tres croatas...y luego las Olimpiadas de Barcelona y luego Petrovic, que se iba a convertir en un auténtico All star y que no sabemos dónde podría haber acabo, muere en un accidente de tráfico. Como Fernando Martín...dos vidas paralelas, dos leyendas distintas, pero leyendas. Radja en el Messagero di Roma, Kukoc en la Benetton de Treviso. Kukoc subiéndola en los Bulls, de sexto hombre a hacer dobles dobles cuando se retira Jordan...Kukoc y Pippen a punto de hacer campeones a los Bulls sin Jordan.

Toda aquella sangre, todos aquellos bosnios, macedonios, croatas, eslovenos, serbios...los plavi, la generación rota, la muerte en los noventa, las banderas, las religiones. Divac va a ver a la madre de Petrovic y sigue habiendo dolor y resentimiento. Divac, veinte años después, deja unas flores en la tumba de su amigo Drazen y una foto en la que se abrazan, campeones, mágicos, adolescentes con la varita mágica del baloncesto. No merece la pena nada de eso, no hay odio, ni tierra, ni frontera. Me acuerdo de aquella guerra, me acuerdo de Noriega, de Don Francisco poniéndonos la radio en clase de geografía, séptimo de EGB, me acuerdo de la Casa Cuartel en Zaragoza, me acuerdo de Giménez-Abad, me acuerdo de estar en las Fiestas de Teruel el día que mataron a Miguel Ángel Blanco... Divac y Petrovic, Paspalj, Djordevic, Danilovic, Sretenovic, Komacek, Vrankovic, Kukov, Cjeticanin, Arapovic, Grovic, Savovic, Jovanovic, Radja, Petrovic, Cutura, Ivanovic, Perasosic, Ranko Zeravica, Boza Malkovic...Divac y Petrovic.

Se me han saltado las lágrimas viéndolo....estará muy sensible con el final del verano.

Un manifiesto analógico de madrugada (Creo en el fanzine Thorn)

Cada vez que tengo un fanzine en las manos pienso que el mundo tiene solución. Que los artistas, los escritores, los fotógrafos se junten en una copistería y desempaqueten un puñado de revistas, con su grapa, con su goma agarrando un puñado de números...es emocionante. Uno de los amantes de estas pequeñas joyas, de estas reductos de la era analógica, la de las emociones puras, escasas, reales...es Miqui Puig. Miqui, junto a una serie de aliados de categoría como Kiko Amat o Miqui Otero, además de sorpresas como la vocalista de Illa Carolina, Carol Badillo, entre otros, crean una golosina de adictivo pop, con unos textos basados en las cosas hermosas de la vida: los bailes, las canciones pop, las costumbres y los recuerdos.

Yo soy un chico de fanzines, yo soy un chico fanzinero y creo que no he sido tan feliz como en aquellos tiempos: porque entonces las cosas eran reales, sucedían...se recordan con la memoria, con las entrañas: cada canción pinchada, cada beso robado, se celebraba como la pequeña victoria que era. Hoy con una cuenta premium, un programa de dj virtual, un servidor para libros digitales y un editor de vídeo de serie hacemos monstruos mediocres que nos hacen personas mediocres.

Hoy, en la vulgaridad de una entrada de blog de madrugada, mientras corrijo un libro de letras de canciones, mientras cuento los días antes del apocalipsis laboral...escribo este breve manifiesto de intenciones: Creo en el vino, el tecnopop, los zombies, las mujeres y los tebeos. Creo en las cintas de vhs con etapas del tour 89, creo en las tdk, en las mixtapes de verdad, en los EPs de vinilo, en la familia, los viernes y los sábados, el whisky con soda, los trenes baratos, en los programas de radio de madrugada, en Arús e Iker Jiménez, en Mario Hinojosa, en los hijos de mis amigos, en los amigos que han tenido hijos y siguen tocando la guitarra y viendo el baloncesto, en The Smiths y Golpes Bajos, Leonard Cohen y Javier Carnicer, creo en Huesca, en los besos de Ana, el CAI Zaragoza, Confesiones de Margot y los amigos ausentes, creo en Miguel Mena, Ángel Guinda, Pepe Melero, Santi Rex y Gabriel Sopeña, en Miqui Puig y Enrique Kb, en Vicente Muñoz e Igor Paskual, en Carmen, Olivier, Toño, Charly, Javier, ChaPablo, Luis, JuanL,Enrique, David, en Maribel, en Daniel, en Aloma, en Eva, Pedro P., Diego, Víctor, la Militancia al completo...creo en ti que estás leyendo esto y estás de mi lado.

S02E03: Chicas y pop en Can Tuyus (Ellas cantan, ellas escriben Primera Parte)

El pasado miércoles nos acercamos a Can Tuyus para hacerle una visita a Miqui Puig y charlar un rato sobre chicas y canciones pop. Hablamos de singles de vinilo, de Javier Corcobado, Talking Heads, las cantantes italianas que son capaces de pasar del twist a San Remo sin solución de continuidad, viajamos después a Francia, para elegir entre susurros y rock, entre Hardy o Vartan, entre Beatles o Stones y entre Manchester y Liverpool. Al final nos quedamos con la belleza de los días. Ya no quedan viejos clubs, ya no quedan sitios para poner Northern Soul.Solo nos quedan los ojos de Marie Laforet. Descargar aquí

Crónicas del estío (Segunda parte)

Podría hablar de cosas banales, como que la vuelta de Contador a las carreteras me emociona como cuando tenía diez años y veía a Perico Delgado reventando la carrera en el Puy de Dome, o que de todos los juegos olímpicos me quedo con los chicos del baloncesto, apretando los dientes, a punto de ponerlo todo patas arriba -solamente me pongo yanquis go home! cuando nos la jugamos de tres. Podía hablar de la tristeza del IVA crepuscular, de la cara de "primaveras" que pone Rajoy cada vez que hace una comparecencia pública, que si ellos tienen a James Bond, nosotros tenemos a Anacleto -señor Rubalcaba, usted tiene más de Richard Nixon que de Jimmy Carter. Podría hablar de las canciones del Dúo Dinámico, los mods y la Union Jack (anda que como saquen los Estopa la bandera en Madrid 2020 les van a caer por todos los lados), de los muñecos diabólicos, del día de los muertos, de la Virgen del Carmen. Podría contaros que fui con mi madre a San Nicolás el lunes pasado, a ver si llega septiembre y tengo trabajo. Podría incluso analizar con profundidad a ese Robin Hood de saldo, al adalid de la propiedad común si las cosas son de los demás, el señor con nombre de lateral bético, proponiendo soluciones untadas en la pastosa salsa de la demagogia mientras amilana cajeras -seguramente reaccionarias y amantes del capital. Pero después de la vuelta al ruedo de los perros rabiosos del hacha y la serpiente. Hoy en una huelga caricaturesca en la que solo se llevan a la boca las mismas palabras que han pisoteado una y otra vez. Pienso que la vida cada vez se parece más a una canción de Dylan, esa que dice: Debe haber alguna manera de salir de aquí, le dice el payaso al ladrón. Mírate las manos, si no las tienes llenas de sangre, estás en el lado correcto. 

Columna aparecida en el Heraldo de Aragón del jueves 16 de agosto de 2012

Un relato (con ilustraciones de Charly Aquilué) en Black Pulp Box

Hace ya unos meses mi colega Vicente Muñoz Álvarez me pidió un relato para la antología más ambiciosa, pulp y salvajemente funkie que he tenido el gusto de participar: Black Pulp Box. Imagínate una película de Shaft pero con banda sonora de algún combo perdido de sonido Caño Roto...imagínate a un antiguo dandy decadante, ex de todas las cosas buenas y nocivas de la tierra, de viaje por Amsterdam buscando un viejo single de vinilo de una banda que juntaba la rumba catalana con los pedales wahwah, imagina a una estrella del pop como coprotagonista, imagina una canción del Niño Gusano con nombre de animal, imagina ese animal acercándose al protagonista del relato en uno de los canales, imagínate un tipo que copia el estilo de Irving Welsh es una habitación de hotel barato mientras comprueba los resultados de ciclismo en el ordenador de recepción, imagínate que llama a Charly Aquilué antes de Bicaberut y le pide que le haga las ilustraciones. Más o menos eso, en un sobre, con un sello, fue lo que le mandé a Vicente...ya está a la venta en Zaragoza...

lo he visto en el Tajmahal. Merece mucho la pena.

Hand in glove (un relato)

 dedicado a Miqui Puig y Miguel Mena
 (porque la vida poniendo canciones de los Smiths 
en la radio es mucho mucho mucho mejor)

La diva estaba preparándose un té en la cocina de su casa. Caminaba descalza por el pasillo con la taza de té en la mano cuando sonó el teléfono. Aceleró su paso para alcanzar el auricular justo antes del cuarto toque. Sus hijos veían la televisión sentados a los pies del sofá y tuvo que pedirles que bajaran un poco el volumen.

-Dígame

-Perdón, buenas tardes-una voz joven y nerviosa acumulaba palabras al otro lado de la línea-¿Es usted la señorita Shaw?

- Sí, soy Sandie Shaw y ¿usted es?

- Eh, sí, Mrs Shaw, me llamo Johnny Marr y toco la guitarra en una banda que se llama The Smiths, no sé si nos conoce...

- No, no tengo el placer, ¿perdone, cómo ha conseguido este número?

Al otro lado de la línea Johnny Marr apartaba a Morrissey que, a pesar de no haber querido ponerse al teléfono no paraba de decirle cosas al oído:

-Johnny, dile que tenemos una canción que se llama Jeane...pero díselo, Johnny, dile que hemos escrito una canción para ella...pero que puede cantar cualquiera, cualquier canción...

- Steve -todo el mundo sabe cuánto odia Morrissey que lo llamen por su nombre de pila- si no te calles no nos va a hacer ni caso

- Pero dile...

Sandie Shaw se impacientaba, sus hijos querían ver los dibujos animados, el té se le enfriaba y había un jovencito al otro lado de la línea que quería convencerla para que volviera a cantar. ¿The Smiths? No le sonaban de nada...qué nombre tan vulgar pensó. 

-Mire, estoy ocupada, voy a colgar.

-No, no, por favor, espere...ahora se pone el cantante, ya verá, es una canción preciosa...la hemos escrito para usted.

Marr le ofreció el teléfono a Morrissey que, tímido, muy tímido, negó con la cabeza. No se pondría al teléfono por nada del mundo y menos si estaba Sandie Shaw al otro lado. Marr, cabreándose por momentos y sin acabar de ver el sentido punk del asunto volvió a intentarlo:

-Mrs.Shaw, mire, somos grandes fans suyos y nos gustaría mucho que, por lo menos, escuchara la canción que hemos escrito.

(Johnye, Johnye, dile que tenemos más, que puede cantar la que quiera...cállate Steven)

Sandie Shaw, un poco sorprendida por la insistencia de aquellos muchachos y con ganas de terminarse el té antes de que se convirtiera en un líquido helado imposible de beber, le contestó:

-Está bien, escucharé la canción...

Y el resto es historia.

Como en una canción de los Planetas (cuento de verano)

Le habían pedido un relato de verano para un importante periódico, el de más tirada y lectores de la región. El año anterior había resuelto la papeleta con un pastiche emotivo de recuerdos del mes de agosto en Salou, pero la broma no les iba a emocionar dos veces. Usó el buscador de su ordenador para seleccionar todos los temas de su disco duro que contuvieran la palabra “verano” y “playa”. Recordó una canción de Marie Laforet sobre una playa en la que la dama francesa susurraba con un lúbrico español y cómo Los Sonor cogían el twist de Nico Fidenco y lo bautizaban Contigo en la Playa...con un martini y escuchando el arreglo lounge de Lou Rawls para el Summertime de Gerswin. No, en Zaragoza, levantando las persianas a partir de las siete de la tarde, dejándose abrazar por el frescor de la madrugada y, cuando digo madrugada hablo de más allá de las cuatro de la mañana. Verano peligroso, como la canción de la Orquesta Mondragón: a Javier Gurruchaga su amante veinteañera lo lanzaba por la borda. Encendió la cafetera, iba a ser una larga noche. “El verano que pasaste en la playa...” aquella semana en un pueblo de Granada, con una cinta TDK en la que estaba grabado un LP de Los Planetas como única compañía, eso podría servir...¿La playa de los Planetas es el reverso oscuro de El Final del Verano del Dúo Dinámico? Esto lo tengo que apuntar para el relato, aunque sea lo meto con calzador, mejor primero lo tuiteo, a ver qué tal responden mis seguidores. Abrió la ventana de la cocina y comprobó que todavía había suficientes luces encendidas como para no dar por terminada la noche. Tenía un mensaje de Ana en el móvil, se metía ya en la cama. Sirvió el café y lanzó dentro de la taza los cristales de hielo. Se evaporaron con rabia. Había comprado un cuaderno en El Árbol aprovechando la compra semanal, asustado por la subida del IVA. Hay gente que se comprará coches antes de acabar agosto y otros que nos compramos cuadernos de hoja clara y línea gruesa. Escribió en la segunda hoja: Pase lo que pase uno siempre termina volviendo a la elegancia de Carlos Berlanga. Uno no sabe si es postmoderno, mitómano o directamente gilipollas, lo que está claro que El verano más triste es un temazo. Estarías mucho mejor aquí, conmigo, en el pueblo, le escribía ella en su mensaje. No lo sabes tú bien, pensó. Pero primero, termino el cuento de verano. 

Cuento de verano aparecido en el Heraldo de Aragón del 11 de agosto de 2012

Ellas escriben, ellas cantan...preparando Chicas y pop en Can Tuyus

Visionados (Primera entrega):El Hijo de Chucky aka Chucky "El muñeco diabólico" parte V

Queridos lectores: este blog ha estado languideciendo estos últimos meses hasta que la llegada del mes de agosto y el desorden horario que siempre provoca el estío ha permitido algún chispazo extra de literatura y pop. Bien, aprovechando la excusa perfecta: no ponerme a hacer un trabajo que sí debería estar haciendo, inauguro una sección anárquica y sin ninguna promesa de continuidad que quiero dedicar, por cierto, a mi amigo Vicente Muñoz.

El hijo de Chucky es la quinta (y hasta hora última, aunque la rumorología de la red avisa de la posibilidad de un remake) parte de la saga de Chucky "El muñeco diabólico". Si la película original era ya de por sí una especie de parodia del genero slasher (ya saben, asesino en serie, a veces con un punto sobrenatural, sobre todo por la longevidad y la capacidad de supervivencia de elementos como Michael Myers o mi favorito Leatherface) mezclada con elementos de leyendas urbanas sobre muñecos asesinos, vudú y crítica del consumismo ochentero, esta última parte se sumerge completamente en las cenagosas aguas del pantano de la autoparodia, el metacine y la postmodernidad más cazurra y delirante. Y sí, por eso es grande. Emparentada en su planteamiento inicial con la Útima pesadilla de Wes Craven (otra obra suprema de la metaliteratura cinematográfica y cuya primera media hora es miel pura) la aparición en los créditos de un sorprendente John Waters (en el que es su mejor papel desde aquel protagonista animado, dueño de una tienda de memorabilia kitchs en uno de los grandes episodios de The Simpsons) nos indica que los derroteros van a ser otros. El hijo de Chucky, ambiguo remedo del Ziggy Stardust, del David Bowie de 1974 (aquel que llegó a pesar menos de cincuenta kilos y que tenía el cerebro como un queso gruyere fruto del consumo masivo de cocaína), recibirá el doble nombre de Glen-Glenda (el homenaje, en este caso, al director Ed Wood, tan de moda en la época por la película de Tim Burton) y será la base de un conflicto psicosexual que hará las delicias de los fans de Norman Bates (Psicosis parte dos y tres, nunca la primera).

¿Qué más se puede pedir? Tratamiento de adicciones, moralidad cristiana, homenajes a Stephen King y Jack Nicholson, un ritmo trepidante, algo de sangre, juego de espejos y, por supuesto, la majestuosa Jenniffer Tilly haciendo de sí misma, voluptuosa scream-queen de penúltima generación, recordándonos una y otra vez la película que la hizo grande y que alimentó durante años nuestros sueños más lúbricos, Lazos ardientes (junto a la no menos lasciva Gina Gershon, dios, cuánto la extraño).

Jenniffer Tilly, por cierto, se dedica actualmente a desplumar a incautos jugadores profesionales de póker que se despistan entre tanto cuerpo y tan poco farol.

Y, de propina, una extraordinaria versión de One way or another de Blondie en los créditos finales, interpretado por Full Blown Rose.

Próxima entrega...en breve.

S02e02: Chicas y pop en Can Tuyus (Vampiras)

En esta segunda entrega de Chicas y pop en Can Tuyus que dirige Miqui Puig nos introducimos en la figura de la vampiresa. Con la excusa de la presentación del Tributo a Bram Stoker coordinado por Sonia Sanromán y que fue presentado en la última edición del festival de poesía Agosto Clandestino, charlamos un rato en la bodega de Miqui Puig: escuchamos a The Coasters cantando Poison Ivy, también de las versiones trash de Elvira y Vampirella, el teatro hablado de Juanjosé Plans y su versión radiofónica de Carmilla, leemos un texto de Ana María Moix y nos despedimos con Ridley Scott, David Bowie, la Deneuve y Peter Murphy...claro, El Ansia y una bella mujer cantando aquello de...Bela Lugosi´s dead...

La semana que viene más y mejor.

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Vampirismo riojano (en Can Tuyus)

Hace unos días se presentó dentro de las actividades del Agosto Clandestino (encuentro poético en Logroño coordinado por la gente del 4 de agosto) el libro Strigoi. 25 poemas vampíricos. Un homenaje a Bram Stoker, la selección y edición la ha realizado Sonia Sanromán, que tuvo a bien invitarme a participar junto a otro montón de estupendos escritores.

Poetas participantes: Antonio Alfaro, Adriana Bañares, Luis Bagué Quílez, Mar Benegas, Carlos Cabezón, Enrique Cabezón (Kb), Agustín Calvo Galán, Carmen Camacho, Sofía Castañón, Luis Alberto de Cuenca, Joaquín Juan Penalva, Txus García, Octavio Gómez Milián, Nerea Ferrez, Raquel Lanseros, Iván Mariscal, Maria José Marrodán, Iván Mendoza, Vicente Muñoz Álvarez, Ana Pérez Cañamares, Adrián Pérez Castillo, José Luis Pérez Pastor, Joaquín Piqueras, Lucas Rodríguez, Almudena Vidorreta.
Ilustración interior: Aitor Lafuente Benejam

Sonia habla en su blog de la película de Drácula que coló Teresa Rabal una mañana de nuestra infancia. Yo recuerdo que la iban a poner pero como era un cagetas nunca la vi...pero me acuerdo, me acuerdo.

Luego me he visto TODAS las películas de terror del mundo. Solo superado por mi señor Padre.

Hoy, en la segunda entrega de Chicas y pop en Can Tuyus hablaremos de las vampiresas.

Crónicas del estío

Me veo superado por las circunstancias: Macaco, adalid del buenrollito, se rasura la barba con un buen contrato de publicidad y yo, aseado y bien encarado hijo de funcionarios, me dejo una barba propia de un asiduo a La Mandrágora (la de Sabina, no la de Félix Romeo). Se cumple otro año más y seguimos extrañando a Sergio, no sé si las cosas hubieran ido mejor, pero por lo menos serían considerablemente más divertidas. Mariano Rajoy farfulla excusas y asusta, como un lobo de cuento, con medidas que no lleva a cabo. No podemos dormir, demasiado calor...casi antes de que se haga de día salgo a pasear con mi padre, desde Salou hasta Cambrils y me alimento de su visión acertada de veterano (mi padre le tendría que escribir las letras a Loquillo, así de claro): “Pero cómo nos van a hacer caso en Europa si este hombre convoca a las comunidades autónomas y se le ríen en la cara...” Más claro, bewatermyfriend. Hace cuarenta y ocho horas la consejera de economía andaluza se levanta de la reunión y se marcha dando un portazo...esto parece un capítulo de The Office y no nos estamos dando cuenta. Usted, que no votó al PP, que tampoco votó al PSOE, me dice que votar a UPD es de falangistas, supongo que hay ganas de que lleguen los comunistas al poder y tengamos niñas de dieciséis años que ganen títulos como si hubieran entrenado en Dresde en los setenta. Porque lo importante, no lo olviden, es que España (desde que ganamos a fútbol no tengo que poner lo de “con perdón”) no consigue medallas en la olimpiada. Y mientras los mods comienzan su carrera para dominar el mundo ganando el Tour de Francia, el verano trae su serpiente, venenosa y multicolor, como una edición extendida, larga y pesada, como el montaje de un director repetitivo y egocéntrico. Qué miedo me da septiembre. 

Columna aparecida en el Heraldo de Aragón del jueves 2 de agosto de 2012

Budapest

En Budapest no debería haber hecho tanto calor. Las temperaturas más altas de los últimos cien años. Cien años, el aire acondicionado de la habitación silbaba la cifra, luego el periodo de tiempo. Cien años de calor, comunismo, pornografía y guías de viaje. Reventado por la desintoxicación, no hay canciones pop porque no hay diales que girar. Pido café, pido expresso porque no sé hablar inglés, no sé hablar el inglés que se habla en Budapest. Ana sigue bailando bajo cada hora que cae desde el reloj. Del comunismo a la pornografía hay un paso pequeño, conceptos paralelos: ambos solo los disfrutan los enfermos que lo miran desde fuera. A mí, sinceramente, me gusta más la pornografía que el comunismo. En las escaleras mecánicas del metro apartas mi mano cuando trato de ayudarte, parece que las cosas han cambiado, dime que escriba...antes de conocerte ya era un fracaso andante, como el comunismo, como esta ciudad que no sabe cantar, así que no puedo echarte la culpa de todos estos meses gafando cada uno de los días. Cuando salimos del subterráneo el cielo de Budapest se abre con la rabia de cien años de silencio y frío y frío silencioso del Danubio. Cierro los ojos frente al sol, sin gafas, busco tus curvas sabrosas en la sombra de una calle. La boca nos sabe a sangre por tanto tiempo sin mordernos. Somos un amor posible, no como Jota y la Bien querida en No sé cómo te atreves. Te cuento que Jota escribió esa canción para que la cantaran Nacho Vegas y Christina Rosenvinge y tú me escuchas con total falta de atención y nada crédula. El tranvía sube hasta los baños Geller, el sudor lo empapa todo, el alma se me resbala a cada paso, en el ipod solo tengo viejos programas de Milenio 3 y el guión de la historia, el que almaceno en la cabeza va perdiendo personajes poco a poco. Voy a terminar yo solo contando esta historia. Budapest, monumental y pornográfica, sin ángeles sobre las alas de los aviones. Llegamos hasta el Parque de la Memoria, comunismo y pornografía, merchandising pop, por fin, todos los personajes de South Park convertidos en adalides del comunismo. Eric Cartman es el puto Josef Stalin y no sé cómo explicártelo...no sé cómo hemos pasado de escuchar a No sé cómo te atreves a Diamantes. No sé cuándo decidimos cambiar Berlín por Budapest. Me gustaría que supieras que siempre acabo chocando con el mismo coche porque soy de los que cierran los ojos en cuanto ven algo que no les gusta. Tanto sol sobre las estatuas soviéticas que cuando impongo mis manos sobre Lenin es él quien me deja marcas en las palmas. Volvemos en el autobús, el soplo revenido del aire acondicionado tiene un aroma pútrido pero divino, creo que te quiero más que hace unos minutos, creo que ahora mismo es el momento que más te he querido en nuestra vida.

Pocas veces he estado más seguro de que tú me salvarías que aquel día en Budapest. No hay estrellas del porno, ni comunistas despistados, ni jugadores de waterpolo, ni compositores de música clásica, ni fanáticos de Berlanga en la búsqueda de los restos del Imperio Austrohúngaro. Hoy es el día de más calor en Budapest en los últimos cien años. Dame la mano, te ayudaré a subir las escaleras mecánicas.

Nueva edición de Sal a Remolinos

El domingo no me pierdo a Minerva...

Reseña de Silencio EP de Hola Hola Hermanita (Autoeditado, 2012)

En su anterior grabación, el magnífico Cállate EP, Hola hola Hermanita jugaban con las nuevas olas, las guitarras de baile y los bajos Peter Hook para entregarnos una producción tenebrosa que prometía una carrera a seguir dentro del indie aragonés. En este nuevo disco se ha producido un viraje notable puesto que Silencio, el nuevo EP de la banda montisonense, la voz solista femenina y lo puntilloso de la producción hacen que la banda, manteniendo su esencia, se haya dado un buen lavado de cara. Promesas infernales recuerda en su comienzo por qué nos gustaba tanto Hola hola Hermanita, con el bajo after punk, aunque el tono pop que enhebra la voz no acaba de convencer. Sube enteros de energía el tema para jugar con texturas más luminosas. Desayuno continental es un destilado de pop poderoso en la línea imperecedera de Blondie, aunque los fuegos cortantes de las guitarras siempre regalan un añadido trepidante. La nueva voz que domina el proyecto Hola hola hermanita ha hecho que las tonalidades más oscuras de la banda desaparezcan en alas de una propuesta de amplio calado melódico, donde la voz femenina se deja enmarañar dentro de un tejido instrumental que, a pesar de resultar inicialmente ajeno, termina suministrando el sustrato adecuado para las canciones, como en Dos. El dueto tóxico de Qué más da recuerda a alguna de las incursiones de Mick Harvey junto a Anita Lane, en uno de los momentos cumbres del disco. Más estándar resulta un tema como Yo también mucho o El lado oscuro, donde lo preciso en la grabación, la limpieza instrumental sirven de soporte perfecto para los juegos vocales, pero que nos hacen extrañar un poco la parte más narcótica de los Hola hola Hermanita. La banda de Monzón ha dado un viraje claro en su sonido y en su proyecto. Siguen estando las canciones y alguno de esos destellos oscuros que tanto nos gustaron en su momento, pero han suavizado el sonido para dar espacio a una voz privilegida para la que a veces parece que el pop se queda corto. Seguiremos a la escucha.

S02E01:Chicas pop en Can Tuyus

Sí queridos, hemos vuelto a las ondas de Com Radio, de vuelta a la vieja bodega pop de Miqui Puig en las tardes de agosto: una vez por semana llamaré a Miqui para hablar de dos temas que nos apasionan a los dos, las chicas y el pop. En esta primera entrega nos ponemos al día, tratamos el tema de las poetisas, hablamos del Festival de Poesía del Moncayo, leemos un poema del nuevo libro de Carmen Ruiz Fleta La Impostora (Libros de la Imperdible, 2012) y sigo con mi campaña personal para conseguir discográfica para los Will Spector y los Fatus, porque un disco que se llama Bicaberut y con un temazo como Las chicas guapas no puede quedarse fuera de vuestras vidas. Viviendo en la era pop...mientras exista. 

Descargar aquí

(mi sección es al final de la hora...el enlace te permite descargar todo el programa, cerramos con los Fatus)

Carmina o revienta

Compramos la película en Mediamarkt...sí, por qué no...no había manera de verla en Zaragoza. Porque este país en el que está todo pactado y planificado si te sales de la línea acabas jugando en la liga de guerrillas y a mi edad me da una pereza. La rebeldía se la dejo a Paco León y compañía. Había venido a hablar de la película, no de las mafias de las academias de conducir, las panaderías o las compañías eléctricas. Últimamente, desde que vi a la adolescente china nadando tan rápido como un hombre adulto profesional de la mariposa no puedo dejar de pensar en los campos de entrenamiento de Dresde. Berlin, junto al muro, la añoranza soviética. En fin. Que no te distribuyen pero te venden en el Corte Inglés, pues tampoco se queja uno demasiado. La película...merece la pena. Realización con ínfula arty sin pasarse, guión de personajes y tics, momentos inmejorables ("Por lo mismo que el alcalde tiene un mongolo como tú de polícia local") y la sensación de que más que humor de Berlanga parecía humor de Alfonso Arús. Pero que eso no tiene nada de malo, por favor. Austrohúngaro mediante, sole que te meto con el mechero. 

Volvemos a la carretera.