Interino (4º): Sabores antiguos

No recuerdo mucho de la abuela Áurea. Me acuerdo de los bocadillos que me preparaba para merendar. Me preguntaba de qué los quería, de jamón o chorizo. Yo siempre le decía que de chorizo y ella me ponía de las dos cosas. Yo a veces me quejaba, no entendía para qué me preguntaba de qué quería el bocadillo si luego iba a decidir por su cuenta. Andaba despacio por la cocina de la casa de la calle Latassa. No había ascensor en aquella casa. Mi abuela tenía problemas circulatorios. La sangre gorda que se decía entonces. También me acuerdo de que tenía una panera en la despensa. Una panera que se abría hacia arriba, como una especie de buzón de correos de lata. A veces el pan se quedaba allí olvidado, algún trozo, migajas. Me escapaba a la despensa y untaba el dedo en saliva para recoger los restros de la panera. Recordar aquel sabor de pan rancio, como si lo hubiera comido hace un minuto. Recordar aquel sabor y no el del jamón y el chorizo mezclados en un bocadillo.  

Los conciertos de Espíritu de Margot: Resumen veraniego

Quizá te perdiste alguno
quizá quieras volverlo a escuchar
si quieres proponer alguno para la próxima temporada...

The Cure en noviembre de 1996

Gustavo Cerati en la Casa del Loco en el año 2004 

17 de julio de 1997 David Bowie presenta Earthling en el Príncipe Felipe

El Teatro Principal recibe a Nick Cave en el año 1994

Suede en Zaragoza: ¿Te lo perdiste? 16 de mayo de 1995

29 de mayo de 1988: Sting en la Romareda

The Cramps expandiendo su veneno en la Chimenea (1991)

Calaveras y diablitos traen el rock latino a Zaragoza (1998)

Uno de los grandes: Fito Páez en la sala Oasis en el año 2003

Christina Rosenvinge en los 90: Sala En Bruto y el CC Delicias

Interino (3º): Achtung, gefährliche Harinera

Mi padre decía que al abuelo no le gustaba mucho hablar de la guerra. Decía que cuando había estado en el frente se dedicaba, como otros muchos, a disparar balas al aire. Había acabado en la Legión porque en su pueblo, Nava de la Asunción, en la provincia de Segovia, era uno de los pocos que sabía conducir. Llegó Julio del 36 y Segovia cayó en Zona Nacional. Llegaron a la plaza del pueblo y preguntaron: ¿sabe alguien conducir? Y mi abuelo, que hasta entonces había trabajado en la Harinera del pueblo, levantó la mano. "Yo tengo carnet". Pues adelante, tú de chófer. Mi padre también me contaba que el abuelo iba por las casas bombardeadas recogiendo algunos libros que luego llevaba a su casa en los permisos. Una vez estaba en una de las viviendas arrasadas y cuando se quiso dar cuenta se encontró con un miembro de la Guardia Mora apuntándole que solo alcanzaba a decir: "Tú rojo, rojo". Mi abuelo dejó los libros y dejó al de la Guardia Mora esquilmando los pocos restos de la España desangrada. En uno de esos permisos mi abuelo y mi abuela se casaron. Mi padre contaba que la abuela Áurea siempre decía que ella prefería ser viuda que soltera.

Nada de cabra, nada de pelo en pecho ni Cristo de la Legión. Muchos, muchos años más tarde, mi primo R. eligió como primer destino de oficial Almería, en el Tercio.Ël sí que es un leginoario de verdad. También muchos años más tarde Félix Romeo me contaba, sentados en una terraza de la Plaza San Francisco, que la Harinera de Zaragoza tenía que reconvertirse en un centro cultural para la ciudad, que sirviera de intercambio y lugar de trabajo. En la facultad nos enseñaron que las harineras eran uno de los lugares donde había un mayor potencial explosivo no solo dentro de las plantas de producción de alimentos si no en general, cualquier proceso físico-químico de manipulación de materias primas. Al parecer el polvo más fino de la harina, que queda en suspensión en el aire por su bajo peso, tiene una superficie de contacto inmensa que la convierte en un perfecto combustible. De eso a una explosión solo hay un poco de aire y una chispa.  

Interino (2º): Donald y los jabalíes

J. me cuenta cómo mata a los jabalíes con un cuchillo de caza. Le escucho impostando una atención inexistente. No pasa nada. Es una cuestión de cariño. Trato de hacerles caso, de demostrarles que me interesa lo que cuentan. Me habla de perros y de fiestas en los pueblos. De caminar de noche de N. a I. por caminos sin más luz que alguna estrella. Hay días en los que pierde el control y una ira absoluta le invade. Se convierte en un adolescente absolutamente impresentable, gritando y mandando a tomar por el culo a cualquiera que se pone en su camino. Yo no me aminalo. Le digo que no me levante la mano. Le digo que cuide sus modales o tendré que llamar a la policía. Otras veces, en pleno enfado, nos amenaza con que su padre va a venir y nos vamos a enterar. Como si su padre fuera un chungo de extrarradio. Le dice a M., al director, "Va a venir mi padre y os vais a enterar". Me acerco hasta un palmo de su cara y le digo: "Mira, chaval, por mí como si viene el pato Donald a vernos". Creo que no sabe quién es el pato Donald. Un día me harto y llamamos a su padre. El padre viene. Es una versión avejantada de su hijo. Sentados en el despacho del jefe de estudios le exponemos los problemas de ira de su hijo, le hablamos de la ausencia total de respeto hacia cualquier cosa...¿crees que no lo sé? Nos dice. ¿Qué puedo hacer? Guardo muchas respuestas, pero me las guardo, claro. Ahora no es momento. Aquel tren ya pasó. El hombre nos confiesa que lleva tres años en paro. Que no sabe qué hacer. Saca un pañuelo del bolsillo. La gente que usa todavía pañuelos me producen un extraño respeto. Se limpia las lágrimas que le empiezan a resbalar por la mejilla. Siempre es complicado ver a un hombre llorar. Se lleva a su hijo expulsado cinco días. Al cumplirse la ausencia, J. vuelve. El primer día manda a tomar por el culo a una profesora. Lo volvemos a sentar en el despacho del jefe de estudios. D., el jefe de estudios, le pregunta qué siente al hacer pasar tan mal rato a su padre. J. se cierra en banda. Deja de mirarnos a los ojos. La empatía se evapora como el alcohol al tocar una sartén al rojo. No hay vuelta atrás. No sé cuánta responsabilidad tengo. No sé si hay culpables o solo hay víctimas. Sentados en clase me habla de sus perros, de sus peñas, de los jabalíes eviscerados. Pongo cara de estar muy interesado. ¿Qué sé yo de jabalíes? Que se los comía Obelix al final de los tebeos. Incluso le hago alguna pregunta. Debería recordar, la próxima vez que mente al Pato Donald, que el chaval es capaz de sacarte las tripas con un arma blanca.  

Interino (1º): La mona y el Cid

En aquella época estaba de moda la serie Isabel. La protagonista era tan guapa que dolía mirarla. Ana se reía de eso, decía que la pobre Isabel la Católica era una mujer más bien fea para los cánones de aquella época y en realidad para casi cualquier canon humano. Yo la creo, qué voy a hacer. Pero todos sabemos que un buen actor se queda con el personaje histórico: me cuesta distinguir a Val Kilmer de Jim Morrison o a Charlon Heston del Cid Campeador. Lo del Cid Campeador es una cuestión más bien de confusión histórica general. Rubio y enérgico, Heston levantaba su espada y gritaba: "Por España". Más falso que un duro de cuatro pesetas. En clase estamos viendo "El Planeta de los Simios". La original. La de Charlon Heston, claro. Se siguen estremeciendo con la escena en la que la Heston se besa con la mona. Dicen que los simios no son creíbles...porque al fin y al cabo tienen un modelo de simio que anda y habla creíble. Cuando llega el final de la película y aparece la Estatua de la Libertad enterrada en la playa contengo el aliento unos segundos, esperando su reacción. Enmudecen y un par de ellos prácticamente gritan al darse cuenta de la verdad: es el planeta Tierra...ha viajado al futuro. Ana también dice que en la serie follan como locos y que en aquella época solamente se follaba para procrear, con la ropa puesta y sin hablar. Por supuesto sin besos en la boca. Esa es una de las primeras pistas que uno tendría que saber para darse cuenta de que el "Planeta de los Simios" está situado en el futuro de la Humanidad. Hasta los chimpancés se besan con El Cid.

(1ra parte) Presencias en prensa de las últimas novedades de Comuniter-Voces de Margot

Entrevista en Aragón Radio, en el Escúchate de Javier Vázquez con motivo de Revival y por Transiciones Rápidas 


Una nota sobre el proyecto Transiciones Rápidas en Akí Zaragoza (de Miguel Ángel Tapia)


En el Heraldo de Aragón sobre Transiciones Rápidas



Miguel Ángel Tapia en Radio 4G hablando de Transiciones Rápidas 

Integral Fanzine Estricnina de Rafa Cervera y otros. (Tienda de Efe Eme)

Los amantes de los ochenta estamos de enhorabuena. Estricnina, fanzine de Ruidos y Danzas recoge en edición facsimil el integral de la revista coordinada por el periodista musical Rafa Cervera entre los años 1982 y 1984. Editado a través de la tienda on-line que la revista EFE-EME ha puesto en marcha (y que complementa, por cierto, con propuestas de recuperación de vinilos y libros musicales de altísimo interés y de una manera muy cuidada y precisa), la reedición no puede ser más ochentera. Estricnina, fanzine de maquetación caótica, de grapa y fotocopia-collage, contiene la base de toda la modernidad española de época: punkies de antes de la heroína y el calimocho, con las Vulpess o Parálisis Permanente, chicas peligrosas, chicas hermosas, de Poison Ivy de los Cramps hasta la portada de la impresionante Ana Curra, miembro de Pegamoides y novia de Eduardo Benavente o Alberto García-Alix. Personajes claves de nuestra cultura pop: Santiago Auserón contestando de manera sucinta las entrevistas (sin bosquejar una tesina) o la constatación de que Fernando Márquez “El Zurdo” es un genio perdido capaz de mofarse de la leyenda que lo situaba primero en Falange española y después en Herri-Batasuna. Un momento y un lugar. La inocencia del cad

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La chica del verano de Enrique Cebrián (Prensas Universitarias de Zaragoza-La Gruta de las Palabras)

Hace años que Enrique Cebrián es una firme realidad de la poesía aragonesa. Sus versos, sus palabras, han entretejido una relación única con la vida, convirtiéndole en un referente generacional. La chica del verano es un libro de belleza total. Mientras nos sumergimos en el alma del poeta, vemos a través de sus ojos, paladeamos las bocanadas de aire que nos regala el mar, abrazamos pieles conocidas y lloramos pérdidas absolutas. Alejado de la dinámica intoxicada, de la nocturnidad panfletaria, Enrique Cebrián agarra las solapas de lo cotidiano, lo hace con fuerza, marcando de manera imperecedera los pequeños momentos en nuestra retina. Los taxis, el perfume, el insomnio...el hombre que es padre cada día mientras se resiste a la tristeza infinita de dejar de ser hijo. Uno de los libros más hermosos de la poesía aragonesa de l

a última década.