tag:blogger.com,1999:blog-44127470172444008612024-03-12T22:22:48.545-07:00Zaragotaversión 2.0 del antiguo blog Zaragota. Todo lo referente a Confesiones de Margot, Voces de Margot, Leo Camaleón, Experimentos in da notte...Octavio Gómez Miliánhttp://www.blogger.com/profile/05648673642137752070noreply@blogger.comBlogger1185125tag:blogger.com,1999:blog-4412747017244400861.post-66377780412745287282018-07-31T16:28:00.002-07:002018-07-31T16:29:12.356-07:00Callejero (I): Fantasma de Turpin<br />
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<img alt="Resultado de imagen de mel turpin" src="https://piratasdelbasket.net/wp-content/uploads/2010/10/mel_turpin_1.jpg" /></div>
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<br /></div>
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En la Zona, con z mayúscula, los bares
tienen tantas arrugas que es difícil entrar en sus recuerdos. Sus
habituales se han acobardado y caminan con pesos en los pies y no les
sostienen la mirada. En la Zona estaba el Boxes y estaba Green. En
Green bebía cocacola y llevaba el pelo hacia arriba. En Green no
había amor. Pasar una adolescencia hambriento y seguir hambriento
hasta que te imaginas como un nuevo padre, con dominios y todo. En
las calles de la Zona deambula el fantasma de Mel Turpin, casi siete
pies de primera ronda del Draft. En la Zona Mel Turpin sigue enfado
con Frank Layden y la culpa no puede ser de Leon Wood. Turpin abraza
a Fernando Esteso. Esteso en el Belvedere. Esteso va fuerte y toma
Chivas y pide coca. L. sueña con Berlín al otro lado de la barra.
L. nota cómo le crecen las alas en la espalda y se pregunta qué
hará cuando Dios le envíe una señal que no pueda dejar de
escuchar.
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<br />Octavio Gómez Miliánhttp://www.blogger.com/profile/05648673642137752070noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4412747017244400861.post-38554691296664550532017-07-08T05:00:00.000-07:002017-07-08T05:00:51.213-07:00Octavillas pop (IV parte): 1ºTemporada<br />
<img alt="Resultado de imagen de alberto angulo lucio angulo" src="http://zetaestaticos.com/extremadura/img/noticias/0/400/400653_1.jpg" /><br />
<a href="https://www.ivoox.com/una-hermanos-audios-mp3_rf_17787596_1.html" style="font-family: Calibri, Arial, Helvetica, sans-serif, serif, EmojiFont; font-size: 12pt;"> Historias de hermanos aragoneses (de los Saura a los Fuembuena pasando por los Angulo),</a><br />
<img alt="Resultado de imagen de casino de montesblancos" height="128" src="http://static01.heraldo.es/uploads/imagenes/bajacalidad/2014/05/20/_casino_c5eabb92.jpg?c81e728d9d4c2f636f067f89cc14862c" width="200" /><br />
<a href="https://www.ivoox.com/octavilla-pop-lugares-abandonados-audios-mp3_rf_17604192_1.html">Los lugares abandonados de Aragón: Casino de Montesblancos, el sanatorio de Agromonte, Belchite....</a> Octavio Gómez Miliánhttp://www.blogger.com/profile/05648673642137752070noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4412747017244400861.post-37642416928169757872017-07-08T04:32:00.000-07:002017-07-08T04:32:15.224-07:00Octavillas Pop (II parte): 1ºtemporada<span style="background-color: white; color: #333333; font-family: "Open Sans"; font-size: 14px;"><br /></span>
<img alt="Resultado de imagen de luis ocaña ciclismo aragon" height="200" src="https://manoinvoluntaria.files.wordpress.com/2014/08/eddy-merckx-luis-ocac3b1a.jpg" width="181" /><br />
<span style="background-color: white; color: #333333; font-family: "Open Sans"; font-size: 14px;"><br /></span>
<span style="background-color: white; color: #333333; font-family: "Open Sans"; font-size: 14px;"><a href="https://www.ivoox.com/gestas-ciclistas-aragon-audios-mp3_rf_18395367_1.html">Las carreteras y montañas de Aragón han sido escenario de gestas históricas del ciclismo. La década de los 70 y la de los 80 han regalado episodios de este deporte a su mitología. Desde el ascenso a Formigal, o nombres como Mertens, Hinault, Gastón, Perico o Laguía son ascendidos al olimpo en esta Octavilla Pop</a></span><br />
<a href="https://www.ivoox.com/abulafia-bajo-arco-del-dean-audios-mp3_rf_18023055_1.html"><br /></a>
<a href="https://www.ivoox.com/abulafia-bajo-arco-del-dean-audios-mp3_rf_18023055_1.html"><img alt="Resultado de imagen de Abraham Abulafia" height="200" src="https://upload.wikimedia.org/wikipedia/commons/thumb/3/34/Abraham_abulafia.jpg/220px-Abraham_abulafia.jpg" width="141" /></a><br />
<span style="background-color: white; color: #333333; font-family: "Open Sans"; font-size: 14px;"><a href="https://www.ivoox.com/abulafia-bajo-arco-del-dean-audios-mp3_rf_18023055_1.html">Abraham Abulafia fue un cabalista español,1 nacido en Zaragoza (1240-1291) que vivió en Tudela y viajó por Tierra Santa en 1260. Abulafia recopiló 26 escritos teóricos, de los que se conservan varios, y 22 obras proféticas, de las que se conserva sólo el "Sefer ha'Oth". Octavio Gómez Milián pone su impronta personal a la historia de Abulafia.</a></span><br />
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<img alt="Resultado de imagen de cass mas birras" 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<span style="background-color: white; color: #333333; font-family: "Open Sans"; font-size: 14px;"><a href="https://www.ivoox.com/cass-chica-mas-guapa-ciudad-audios-mp3_rf_18023028_1.html">Octavio Gómez Milián revela en esta Octavilla Pop algunos de los secretos mejores guardados de Cass, "la chica más guapa de la ciudad", mítica canción de Masbirras. Porque detrás de Cass, hay una gran historia de espíritus creativos. Sin duda, una octavilla que "pincha" el corazón</a></span>Octavio Gómez Miliánhttp://www.blogger.com/profile/05648673642137752070noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4412747017244400861.post-77554086028178827952017-07-08T03:58:00.000-07:002017-07-08T03:58:23.395-07:00Primera temporada de Octavillas Pop: un resumen (II parte)La primera temporada de Octavillas Pop en Radio Ebro ha recorrido mitos, lugares, gente y leyendas de nuestra región...aquí os las presento (escuchad y descargad)<br />
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<span style="background-color: white; color: #333333; font-family: "Open Sans"; font-size: 14px;"><a href="https://www.ivoox.com/octavillas-pop-matematicos-poetas-audios-mp3_rf_18854468_1.html">María Andrea Casamayor y de la Coma, la matemática que revolucionó el mundo en el SXVII </a></span><br />
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<a href="https://www.ivoox.com/octavillas-pop-el-duende-del-hornillo-audios-mp3_rf_18854075_1.html">El Duende del Hornillo: la historia y el misterio que hizo cambiar a España <span style="background-color: white; color: #333333; font-family: "Open Sans"; font-size: 14px;">allá por los años 30. Y es que en pleno siglo XXI todavía se habla de ello cuando se pasa por delante de esa casa de la calle Gascón y Gotor</span></a><br />
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<img alt="Resultado de imagen de el mar aragon" height="133" src="http://www.caspe.es/wp-content/uploads/2013/09/act_mar_aragon_03.jpg" width="200" /><br />
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<span style="background-color: white; color: #333333; font-family: "Open Sans"; font-size: 14px;"><a href="https://www.ivoox.com/aragon-sus-poetas-aman-mar-audios-mp3_rf_18395437_1.html">"El mar es un extraño en Aragón". Pero está presente en nuestras vidas y en la poesía. Los poetas Julio Antonio Gómez, Ángel Guinda, Ángel Gracia; el pintor José Orús o el arquitecto Magdalena son algunos creadores que han amado el mar a través de sus obras.</a></span>Octavio Gómez Miliánhttp://www.blogger.com/profile/05648673642137752070noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4412747017244400861.post-3426381867450301862017-03-13T12:45:00.001-07:002017-03-13T12:45:30.455-07:00Octavillas pop (I): Lambán I y Octavillas pop (II): La pintura maldita del CAI Zaragoza<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEghcwkGNT2qORGrCNNqZ85PnhbXrMkFW-ghXADHI5qrk69MEvPGWVmyP4OyIyoLO7c6aGZOOGtSvqN9EHWK2fjXmObBVtjmleLtvhTAEWNCXcRXKmGCG5kxdq5rcvcrJh1loWDCbQVzgfQ5/s1600/lamban.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEghcwkGNT2qORGrCNNqZ85PnhbXrMkFW-ghXADHI5qrk69MEvPGWVmyP4OyIyoLO7c6aGZOOGtSvqN9EHWK2fjXmObBVtjmleLtvhTAEWNCXcRXKmGCG5kxdq5rcvcrJh1loWDCbQVzgfQ5/s1600/lamban.jpg" /></a></div>
Octavillas pop vuelve a las ondas, vuelve en Radio Ebro junto a Olivier Villain todos los viernes al filo de las 13h.<br />
<br />
Historias extrañas, lugares olvidades, personajes insólitos, leyendas o casualidad: pop(ular), canciones, conciertos, mitos....de Zaragoza hasta todo Aragón.<br />
<br />
<span style="background-color: white; color: #666666; font-family: Helvetica, arial, sans-serif; font-size: 13px;">No te las pierdas cada viernes, a las 12:55 horas en Radio Ebro, 105.2 FM.</span><br />
<br />
Os invito a escuchar y descargar las dos primeras entregas:<br />
<br />
<a href="http://www.ivoox.com/octavilla-pop-felix-lamban-audios-mp3_rf_17502215_1.html">Félix Lambán, la historia de un campeón del mundo de lucha libre en los años cincuenta desde las Cinco Villas. </a><br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiqPkJh9JCJA3UMUb-C7uAmMWKROUhDIDC5cfXYgzSEq9e7Kqf1cM0d8yfLr7gY8PRKb6XzH8CHNiVnqKQtNXno0KnwcQoKXy_YRBBMlCOPsiTlU6r5DAdrEPWCuvlO9XVumYunvOsZyHUw/s1600/Mel_Turpin.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiqPkJh9JCJA3UMUb-C7uAmMWKROUhDIDC5cfXYgzSEq9e7Kqf1cM0d8yfLr7gY8PRKb6XzH8CHNiVnqKQtNXno0KnwcQoKXy_YRBBMlCOPsiTlU6r5DAdrEPWCuvlO9XVumYunvOsZyHUw/s1600/Mel_Turpin.jpg" /></a></div>
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<br />
<a href="http://www.ivoox.com/octavilla-pop-los-americanos-del-cai-audios-mp3_rf_17502235_1.html">La pintura maldita del CAI Zaragoza: las casualidades se llevaron por delante a los mejores jugadores americanos (y ucranianos) que jugaron bajo los aros del CAI Zaragoza en los años ochenta y noventa. </a>Octavio Gómez Miliánhttp://www.blogger.com/profile/05648673642137752070noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4412747017244400861.post-54549697391648078812016-10-29T16:02:00.000-07:002016-10-29T16:02:00.898-07:00El ocho (un texto para Conexión matemática)<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
Elijo el ocho porque es tierra de
nadie. A veces pienso que sería más feliz con ocho dedos. ¿Con
cuál de todos no me quedaría? ¿Qué parte comerías? ¿Qué parte
elegirías? Bajo el musgo viven las setas. Bajo las setas viven
caracoles. El ocho dividido por el cuatro y el cuatro a su vez por el
dos. El dos nunca está solo. Por eso miramos el cielo esperando dos
soles y se termina haciendo de noche. Así podemos volver a respirar.
Ya no está sola la luna. Dos lunas de tarde como el poema de
Federico García Lorca. Pero he elegido el ocho y elijo la suma:
elijo tres y cinco. Y ya tengo dos números primos. Y elijo el uno y
el siete y dudo, ¿le presto un jersey al uno? Hace frío y está
lejos de su casa. Y solo, el uno siempre está solo. Aun cuando me
falte un dedo en cada mano seguirán estando los dos unos solos. Bajo
la tierra hay una raíz que crece y se convierte en tallo, el tallo
tiene cuatro ramas y en cada rama hay dos hojas. Son ocho de color
verde y el caracol solo sobre el terruño gris sube por encima de las
cuatro setas y espera que los tres buitres no traigan hambre
atrasada. Qué triste es el ocho cuando se parte en dos de pena y no
hay nada que lo una. Qué lindo es el ocho cuando se tumba y sueña
un sueño infinito. </div>
Octavio Gómez Miliánhttp://www.blogger.com/profile/05648673642137752070noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4412747017244400861.post-43627453363178466262016-09-08T14:33:00.000-07:002016-09-08T14:33:27.598-07:00Perpendiculares: encuentro de palabra y música en el Paraninfo de la Universidad<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgokSr28aeUDKsVnQH1MPYzADd8AAMMMjma-wQ2CvgSS3oejI70w4m0rxp2U6kU9Hp97g17eycN_6BlSn8kOcj9GHcCcV9ifA1mfSvIxSx9ZonHfUlqNzzoI8SlchpV614Wi2I_ZbeiKnei/s1600/perpendiculares+1jpeg.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgokSr28aeUDKsVnQH1MPYzADd8AAMMMjma-wQ2CvgSS3oejI70w4m0rxp2U6kU9Hp97g17eycN_6BlSn8kOcj9GHcCcV9ifA1mfSvIxSx9ZonHfUlqNzzoI8SlchpV614Wi2I_ZbeiKnei/s320/perpendiculares+1jpeg.jpg" width="156" /></a></div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgPjxeYHioQOy_hjFRXwYxu1Qwo8PUShjJmFj_OnShNZCGcPxhviCqiaI9NC3UpfbeJR9tquMEpJh5ufqLQ4n_313uk89IHhLTcYuVaBYiVtpw023YO0VE4GwrH7tk5wUXtdllocW_4dBna/s1600/perpendiculares+2+jpeg.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgPjxeYHioQOy_hjFRXwYxu1Qwo8PUShjJmFj_OnShNZCGcPxhviCqiaI9NC3UpfbeJR9tquMEpJh5ufqLQ4n_313uk89IHhLTcYuVaBYiVtpw023YO0VE4GwrH7tk5wUXtdllocW_4dBna/s320/perpendiculares+2+jpeg.jpg" width="156" /></a></div>
<br />Octavio Gómez Miliánhttp://www.blogger.com/profile/05648673642137752070noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4412747017244400861.post-61395378603099424612016-08-20T04:12:00.000-07:002016-08-20T04:12:02.409-07:00La vida en la frontera: un relato para el verano <span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><b>Relato aparecido en el Heraldo de Aragón de jueves 18 de agosto (fotos de Ana Lacarta)</b></span><br />
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br /></span>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">¿Dónde se bifurca la vida? En el
límite, en la frontera. Busco mi primera parada: la Ermita de la
Raya; límite entre Castilla y Aragón. En su pila bautismal el
bautizado adquiría la doble condición de castellano y aragonés.
Sigo con el dedo la línea sobre el mapa y como un mirón contemplo
el beso de Aragón con Castilla que entra y sale de ella como un
meandro, como la desembocadura de un océano antiguo, un continente
añejo. </span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br /></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br /></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEij30RaQkYqHPXVCcrfhb5FrIZXioQ0WK6yFomh4c6_Fhtktmh4RCL75K99uGtpP7Ybb1J4km3Kvsl9TPQqqJAORIve7WEqCqq2dQ2op1a3z3flon66a5qGXzgacFVwnexZehrWmgmu4hxr/s1600/Ermita+y+Castillo+de+la+Raya-POZUEL+DE+ARIZA+%25281%2529.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEij30RaQkYqHPXVCcrfhb5FrIZXioQ0WK6yFomh4c6_Fhtktmh4RCL75K99uGtpP7Ybb1J4km3Kvsl9TPQqqJAORIve7WEqCqq2dQ2op1a3z3flon66a5qGXzgacFVwnexZehrWmgmu4hxr/s320/Ermita+y+Castillo+de+la+Raya-POZUEL+DE+ARIZA+%25281%2529.JPG" width="320" /></span></a></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: center;">
<b><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif; font-size: x-small;">Ermita y castillo de la Raya (Pozuel de Ariza)</span></b></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br /></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">La tierra es roja y el aire sabe a polvo en la frontera, como
si todas las vías muertas, de noche y a traición, invocaran a los
antiguos trenes para que levantaran falso testimonio. El único
superviviente va desde Zaragoza hasta Arcos de Jalón. Los pueblos se
cierran sobre los vagones con el hambre antigua de los apeaderos
fantasmas. Vivir en la frontera es buscar el final de los kilómetros,
ver cómo los autobuses de línea desaparecen. </span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br /></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg4582oaYvOD7X6-9Y1QnJ-tazOiKyTsR9Uzr6j0o6cWDITcd5V57kzlSx7E-M8WleI9Yu-nt3NoX8R01ZSzvpVWol5f6RUds4SgLxuK44hh0ik0FCO7Vn_Ho9ZJPb2fda_X7TB4Mn-9suJ/s1600/V%25C3%25ADa+muerta-POZUEL+DE+ARIZA.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em; text-align: center;"><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg4582oaYvOD7X6-9Y1QnJ-tazOiKyTsR9Uzr6j0o6cWDITcd5V57kzlSx7E-M8WleI9Yu-nt3NoX8R01ZSzvpVWol5f6RUds4SgLxuK44hh0ik0FCO7Vn_Ho9ZJPb2fda_X7TB4Mn-9suJ/s320/V%25C3%25ADa+muerta-POZUEL+DE+ARIZA.JPG" width="240" /></span></a></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br /></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: center;">
<b><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif; font-size: x-small;">Vía muerta (Pozuel de Ariza)</span></b></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br /></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br /></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">En Ateca se respira el
cacao y las muchachas guardan en su armario los vestidos de sibilas.
En la frontera todavía hay huellas de la antigua Nacional que
atraviesa los pueblos. Cuentan que los camiones pasaban tan deprisa
por las calles estrellas que a veces arrancaban trozos de los
balcones. La vida en la frontera no espera. </span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br /></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgdEm5MfCfnnOFgCs6JiRkRQ5WiRnlMX1gCIf1aQ2VJOGvn8W9Luv4_eHzhbu6EC7a8JVJL_3cKpWhgT3n8HQh8MEAvvxrHJTBSNytbJiZGV-VulyDMtCQHQQGjPO7xbFqMjDz8Atl4_2qJ/s1600/Chocolates+Hueso-ATECA+%25281%2529.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgdEm5MfCfnnOFgCs6JiRkRQ5WiRnlMX1gCIf1aQ2VJOGvn8W9Luv4_eHzhbu6EC7a8JVJL_3cKpWhgT3n8HQh8MEAvvxrHJTBSNytbJiZGV-VulyDMtCQHQQGjPO7xbFqMjDz8Atl4_2qJ/s320/Chocolates+Hueso-ATECA+%25281%2529.JPG" width="320" /></span></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br /></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: center;">
<b><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif; font-size: x-small;">Chocolates Hueso (Ateca)</span></b></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgDm4MPmf9t_3jnHGE4T0f9y9r2PdBYXpQscuAIvf2T9QRLnWyoMf1-CK3OQQ7y7Y8dEQSPuB7-pS9N5AGU1gO-rSln-nhi-gv9pA0oQO9dDeDNE8GEC3ewE68Ip863MnUK19uqLuD-KVzA/s1600/Vista+del+conjunto+urbano-ATECA.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em; text-align: center;"><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgDm4MPmf9t_3jnHGE4T0f9y9r2PdBYXpQscuAIvf2T9QRLnWyoMf1-CK3OQQ7y7Y8dEQSPuB7-pS9N5AGU1gO-rSln-nhi-gv9pA0oQO9dDeDNE8GEC3ewE68Ip863MnUK19uqLuD-KVzA/s320/Vista+del+conjunto+urbano-ATECA.JPG" width="240" /></span></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<b><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif; font-size: x-small;">Conjunto urbano (Ateca)</span></b></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<b><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif; font-size: x-small;"><br /></span></b></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">Desde Ateca en dirección
al pantano de la Tranquera. Los árboles se cierran sobre los lindes
de la carretera y dejamos a la izquierda Carenas; el camino es
estrecho y mareante hasta que se abre a la luz del agua estancada de
la Tranquera. Nuévalos abraza al visitante con cariño y el
Monasterio de Piedra es uno de los lugares telúricos donde se
entrecruzan fe y lo pagano. Seguimos subiendo, los pueblos en la
frontera están siempre cerca de los cauces. Superviviente de la
ribera, Aragón aquí sabe a congrio seco y garbanzos y sonlas manos
secas y ajadas de los que trabajaban la soga y el cereal las que
sobreviven. Miles de girasoles, como testigos mudos, estatuillas sin
ojos que siguen con su mirada imposible al viajero. En Nuévalos hay
un silo en la entrada del pueblo. Alguien ha escrito "sala de
arte" sobre el recuerdo del Servicio Nacional de Trigo. Seguimos
avanzando y dejamos a la derecha el Hotel Las Truchas, cuentan que en
los setenta Peret se dejaba caer por aquí y las juergas todavía se
recuerdan. El vergel de la ribera se extingue mientras subimos y
subimos.</span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br /></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg5scBQ2So61-HfUZ9O2r4yMKwbYqxDeM4sw03OAkMTzALFlHt3sjScxPQOhpmRn4U51HzlZTqKGYgb3JNwYhhhUW2GcJMiHJgwaKO1xvAOtby5hMZVgyA5Bymo4gkha9eCR7rWNEDfR_az/s1600/Panader%25C3%25ADa-CAMPILLO.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg5scBQ2So61-HfUZ9O2r4yMKwbYqxDeM4sw03OAkMTzALFlHt3sjScxPQOhpmRn4U51HzlZTqKGYgb3JNwYhhhUW2GcJMiHJgwaKO1xvAOtby5hMZVgyA5Bymo4gkha9eCR7rWNEDfR_az/s320/Panader%25C3%25ADa-CAMPILLO.JPG" width="240" /></span></a></div>
<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg_sm9nAbX0jwuwySdEmOd-bb_E7286viNqnN9ex8fvsWhJiZMQb36apxdTlQqvVgWNTavknQZxASAUWAYcSTOl1pn6PXX_cfM3kNUPL8LlyxLV-nb8AjISsTdLy7rxcDAPMmED6A6z2TKa/s1600/Una+calle-CAMPILLO.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg_sm9nAbX0jwuwySdEmOd-bb_E7286viNqnN9ex8fvsWhJiZMQb36apxdTlQqvVgWNTavknQZxASAUWAYcSTOl1pn6PXX_cfM3kNUPL8LlyxLV-nb8AjISsTdLy7rxcDAPMmED6A6z2TKa/s320/Una+calle-CAMPILLO.JPG" width="240" /></span></a></div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<b><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif; font-size: x-small;">Campillo</span></b></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br /></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">Más de mil metros sobre el nivel del mar en la frontera.
Paisaje lunar que anuncia que llegamos a Campillo, el último pueblo
antes de Guadalajara. Campillo es un pueblo de calles estrechas y
empinadas y el calor de su mediodía es solo una tregua que anuncia
la llegada de la noche, siempre hambrienta y heladora. En Campillo
hay dos iglesias y en la más alta cuentan que se guarda una Sábana
Santa, una síndone menor. No se puede distinguir Aragón de
Castilla, ni en el primer paisaje ni en la gente que espera el final,
la entropía de la juventud que desaparece. El único chico del
pueblo cuando baja al instituto de Ateca lo llaman Campillo.
Campillo, el chaval, es el último que queda en el pueblo. No se
puede decir que has vivido Aragón entero si no conoces la frontera.
Uno no sabe si los días aquí son una condena o una bendición.
</span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<br />
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
Octavio Gómez Miliánhttp://www.blogger.com/profile/05648673642137752070noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4412747017244400861.post-47578672511587241162016-05-05T11:38:00.000-07:002016-08-21T00:42:13.625-07:00Interino 17: La independencia se paga<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
Estoy escribiendo una reseña sobre Los
idiotas prefieren la montaña de Aloma Rodríguez para la revista
Afiche. Me doy cuenta que el día de la presentación no pude contar todo lo que quería. Me doy cuenta de que sigo en un exorcismo continuado y prohibido. ¿Quién cerrará este círculo? El pleonasmo, el pleonasmo. </div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
Cuando operaron a Sergio Algora pasó
semanas en una habitación de hospital. La peor abstinencia -puesto
que estaba lo suficientemente medicado- fue la sexual. Su amigo
Andrés Perruca le llevaba revistas de mujeres desnudas y artículos
ilegibles para provocarle. Sergio contaba que cuando la enfermera le
quitaba las grapas que mantenían su cuerpo unido el simple olor de
su perfume lejano le producía una erección. Dolorosa, como todo lo
que fuera sangre y carne. Y todo era sangre y carne en aquella época,
sangre y carne dolorida.
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
Sergio Algora murió a la misma edad
que su admirado Boris Vian. 39 años. Vian, tal y como me contó el
mismo Sergio un domingo que comíamos en su casa, falleció de un
infarto horas después de ver lo que él considerada una inefable
adaptación cinematográfica de su obra <i>Escupiré sobre vuestras
tumbas</i>. El corazón. El órgano de la sangre y la carne dolorida.
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
Sufrí el Sergio enfermo. El de las
latas de atún de madrugada y la cola del sintrom. Me levantaba, a
veces sin haber dormido más de una hora o dos, e iba a la fábrica.
Sergio se quedaba durmiendo y me decía que le llamara a mitad de
mañana, cuando parara para el almuerzo. Que entonces él se
despertaría, se ducharía y, sin lentillas, iría al hospital. No lo hizo nunca. </div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
Sergio me prestó la única biografía
que existía en español sobre Boris Vian. Nunca pude devolvérsela.
También se dejó una chaqueta, una cazadora en casa. Había sido de
Andrés Perruca y la llevaba el día que le presentó su primer libro
a Aloma. Ana me hizo tirar aquella cazadora. No sé porqué le hice caso. El amor es más fuerte que el olvido. En casa dejaste olvidado también el manuscrito con la letra
de<i> El hombre que perdió los papeles</i>, una canción del último disco
de la Costa Brava. No sé si esto es un pleonasmo pero sí que es una casualidad de narices. Luego seguimos con las casualidades. Una más,
antes de que se me olvide. El día que murió Sergio me puse tan
nervioso que terminé en un centro comercial muy lejos de todo, en el
Actur. Me pasé la mañana comprándome pantalones para ir su
entierro. Carmen vino a buscarme con su coche. En una horrenda
librería clónica que había en la planta calle de aquel centro
comercial encontré, aquel mismo día, en la sección de poesía, un
ejemplar de <i><b>Envolver en humo</b></i>, el primer libro de Sergio, editado por
Manuel Martínez Forega, antes del crack de Panero que trajo Nacho
Vegas. El ejemplar estaba firmado. </div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
La muerte del padre de Sergio, aquel
personaje pícaro que protagonizaba el <i>Día del Cielo </i>fue unos años después. Nuestros
padres, el abrazo protector y cómplice que ha sido nuestro mejor
combustible. El día que mi madre conoció a Sergio fue en su casa.
En casa de mis padres. Habíamos estado comiendo y Sergio quería
imprimir sus nuevos poemas. Había ganado un premio con ellos. No
teníamos impresora. Ninguno de los dos. Mi madre sí, claro. La
independencia se paga. Otra vez tenía que ir al programa de
Borradores. Se nos hizo tarde. Le propuse coger el autobús. Un
hombre de tren y taxi. La independencia se paga. Todos tenemos vicios
adquiridos, de nuevos ricos, de antiguos pobres. Yo compartía uno
con Sergio, usar coche con chófer femenino. Lo he tenido que
abandonar con el tiempo. La independencia se paga.
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
Había estado en pocos funerales antes
que el tuyo. La pérdida de la inocencia no la suministra el sexo ni
la droga, la pérdida de la inocencia la trae la muerte. Y toda la vida habla de la muerte. La muerte
nos sorprende siempre. Es inoportuna. Llega a la casa sin haber sido
invitada y cuando se marcha no hay nadie capaz de acabarse las copas,
tan calientes y sin hielo. ¿Cómo me voy a morir me decías? Ahora
podría morirme, delante de ti, como un pajarico. Llevabas las
piernas hinchadas y el vaso de vino estaba vacío.
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
Unos días antes de la presentación
recuperé unas fotos que nos hicieron en la Plaza Santa Cruz. No hay
muchas fotos de Sergio. Una mezcla de desdén tecnológico y
oficialidad pop. Sergio era de la nobleza y solo tenía fotos
oficiales. Me gusta recuperar esas fotos, en una terraza, después de
comer. Más allá del Bacharach y de la fiesta interminable. Los dos vestimos igual: unos pantalones
demasiado anchos con los bajos rotos y sucios. Calzado mestizo, ni
zapatilla ni zapato. Hay momentos en los que reímos y otros en los
que bebemos champán tibio. Ya no está Sergio ni está el restaurante
donde comimos aquella tarde. El Portolés se llamaba. </div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
Tampoco está el alcalde que se
convirtió en personaje involuntario de las columnas de Sergio en el
Heraldo. El Heraldo y su manual de estilo para cómo se sobrevivir a una guerra. Hay gente que nos bajamos
del barco y otros siguen que subidos mientras escupen el agua que les
entra por el culo.
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
Quería hablar el día de la
presentación de Gainsbourg, pero no me dejaron. Se hacía tarde, me
estaba pasando de tiempo. Antón Castro le preguntaba a su hija:
¿Quería ser Sergio Gainsbourg? Yo no quise leer la respuesta. Yo
sabía la respuesta. El tenía miedo de convertirse en Gainsbourg.
Guardo el recuerdo de una confesión a ese respecto que creo
demasiado íntima para cualquier vía pública, si le interesa a
alguien que pregunte.
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
La precisión paranormal con la que
describe la muerte en sus poemas, sus amigos (Richi, Jesús, Aloma y
yo mismo por ahora) con los que contactó en sueños después de
muerto. Las botellas lanzadas al mar de la red (y vacías, en todo lo
virtual), contenían el<i> manuscrito Algora,</i> el que hablaba del segundo
Sitio de la ciudad. Y que sobrevive en distintas versiones en
distintas manos.
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
Hay más casualidades. Como que Javier
Corcobado recuperara en su repertorio solista su versión de
Getsemaní de Jesucristo Superstar la última vez que tocó en Zaragoza. </div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
El dolor llega al terminar las
historias. Por eso nunca nos detenemos. No hay yodo ni arnica en
ninguno de los finales que usemos o que intentemos. Ana me dice que
detenga la riada, como si hubiera diques suficientemente resistentes.
Son como chispazos en la memoria que lo desbordan todo. Imagino que
tiene que ver con el alejamiento emocional de mi ciudad. Y también
físico, no seamos estúpidos. Hay sitios que solo conocí gracias a
Sergio, sitios donde la barra todavía tiene una huella de su codo,
de su torso inclinado en busca de un trozo de bacalao rebozado. Tan
sencillo como eso. La mejor de las prosas atrapada por la grasa, entre los dedos. </div>
Octavio Gómez Miliánhttp://www.blogger.com/profile/05648673642137752070noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4412747017244400861.post-21447686674564114822016-03-29T14:19:00.001-07:002016-03-29T14:19:33.723-07:00Ismael Grasa: Una ilusión (yo confieso)El próximo viernes se presenta el nuevo libro de Ismael Grasa, Una ilusión. Será en la librería Portadores de Sueños<br />
<br />
<span style="background-color: white; color: #929292; font-family: 'Merriweather Sans', Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: 12px; line-height: 19.2px;">El autor conversará con Ignacio Martínez de Pisón el viernes 1 de abril a las 20h en Los portadores de sueños (C/Blancas, 4 - Zaragoza).</span><br />
<span style="background-color: white; color: #929292; font-family: 'Merriweather Sans', Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: 12px; line-height: 19.2px;"><br /></span>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj66fJW5DPJizWmmdJDE2MVTc1U8oCoWYkE3zglryT46cXKm1V_z8J3B643kId4DSiTaPbrsD1CPVpY7IJUUcF5B1x8txwSW-xyL4gc9XSk4DDlcAePNGhhLu7WH36dXwRtEM9if2bIg4lD/s1600/una-ilusiaonp.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="161" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj66fJW5DPJizWmmdJDE2MVTc1U8oCoWYkE3zglryT46cXKm1V_z8J3B643kId4DSiTaPbrsD1CPVpY7IJUUcF5B1x8txwSW-xyL4gc9XSk4DDlcAePNGhhLu7WH36dXwRtEM9if2bIg4lD/s320/una-ilusiaonp.jpg" width="320" /></a></div>
<span style="background-color: white; color: #929292; font-family: 'Merriweather Sans', Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: 12px; line-height: 19.2px;"><br /></span>
<span style="background-color: white; color: #929292; font-family: 'Merriweather Sans', Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: 12px; line-height: 19.2px;"><br /></span>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br />
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
Una ilusión es un libro definitivo. Es
un libro de corazón abierto. Sin desbocarse, con la sutileza de
Ismael, con la paciencia del guiso. Quería llamar a este texto <i>El
hombre tranquilo</i> o también la <i>Distancia breve,</i> pero al final, lo
llamaré <i>Yo confieso</i>:
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br />
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
Estaba en Huesca con una ex-novia.
Periferias 2004. He contado mil veces la historia. Seguíamos con la
época de los fanzines. <b>Leopoldo María Panero</b>, vino, patatas y
mejillones. Yo no entendía nada. <b>Víctor Coyote</b> estuvo a punto de
pegarme en el camerino. Había estado viendo la exposición sobre el
Tránsito que había comisionado <b>Ismael Grasa.</b> Me pareció algo
increíble. Estoy seguro que lamenté no haber estado en aquella
época siendo un<i> punk rocker </i>enamorado viendo a los Mestizos. Ahora
lamento no volver a aquella época en la que entrevisté a <b>Servando
Carballar</b> en calzoncillos. Es bueno no conformarse con casi nada.
Siempre que pienso en <b>Ramón Acín</b>, en Huesca, me imagino una
conversación imposible entre Acín, <b>Javier Aquilué</b> e Ismael en La Zarza y no sé quién tendría mejor carcajada.
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<img src="http://www.nuestrosrestaurantes.es/anunciosG/22/570160109-2.jpg" /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br />
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
Unos años antes habíamos estado en
casa de Ismael y Eva. Yo iba a tener una novia distinta unos meses
más tarde. Un poco gracias a ellos. Comimos pasta y estaba muy
picante. El vino venía muy bien. La casa era muy luminosa y estaba
en una calle en la que nunca había estado. Ismael me regaló un
número del fanzine “<i>La piel de la badana</i>” y unos años después
los dos tomos de<i> “La vida en un puño”</i>, la biografía de Perico
Fernández que escribió <b>Mariano Gistaín</b> y José Antonio Ciria. Lo
he contado otras mil veces pero no siempre encuentro tiempo y ganas
para sentarme y darle a las teclas: en la portada de <b><i>Flamingos,</i></b> el
disco de <b>Bunbury</b> del año 2002 aparece el campeón del mundo animando
a Enrique, que lleva el calzón de Escriche. En ese disco magnífico
hay un tema <b>San Cosme y San Damián</b>. La letra dice: <i>“como un verano
que pasó/ que empiezo a echar de menos
</i></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<i>como una cucharada de sal /que se
disuelve en zigzag /en el mar”</i> Bunbury hablaba de la muerte de su
hermano. En <i>Una ilusión</i> Ismael habla del viaje que hizo con
<b>Félix Romeo </b>a la ermita de San Cosme y San Samián, cerca de
Barbastro, en la Hoya de Huesca. Allí dos hermanos quedarán
atrapados para siempre entre <i>“las anchas alamedas/los puertos de
ultramar,/las perseidas en el cielo</i></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<i>de la noche elemental/</i>.Como una canción
de Bunbury, como en una canción de Berrio. Hay sangre que va más
allá de la sangre. Hay hermanos que van más allá de la carne y del
ADN.
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br />
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br />
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
Una noche de diciembre de 2008 Ismael y
yo íbamos en un coche descendiendo desde Monzón hasta Zaragoza. Era
un sábado o un viernes. Por aquella época tenía muchos asuntos
pendientes cada noche de fin de semana. Ismael había cumplido ya los
cuarenta años. Yo estrenaba con gusto los treinta. Pasamos por
Almudévar y hablamos de la trenza y de las discotecas de música
electrónica. Todas las historias que había oído de Ismael en China
retumbaban en mi cabeza. No me atreví a preguntarle nada. Así que
ahora que lo leo en Una ilusión me quedo más tranquilo. Busco en
internet e imagino que hicimos Almudévar, Gurrea de Gállego, Zuera
y Villanueva de Gállego. Según el mapa son 140 km de noche, hora y
media larga. Supongo que nunca he estado tan cerca de ser un
personaje de un cuento de Ismael como aquella noche.
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br />
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br />
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
Cuando Ismael presentó <i>El jardín</i>
llovía un poco. Parecía que había vuelto a escribir con
regularidad después de la muerte de Félix. Llegué a tiempo para
mojarme un poco, desde casa de mis padres, un autobús, dos
autobuses, tres autobuses. Detrás de Ismael había un estante con
sus libros antiguos. Compré De Madrid al cielo. Quería que me
dedicara El jardín a Ana y el de Madrid a Ana. Lo hizo al revés.
Acertó, como casi siempre. Sigo leyendo el libro porque el chico
flaco que sale en la fotografía se lo hubiera pasado muy bien con
Luis y conmigo en el limbo atemporal en el que ninguno hubiéramos
cumplido treinta años. Yo creo que ambos, Luis y yo, hubiéramos
sido buenos escuderos de aquel Ismael Grasa. Así que cada vez que lo
hacemos reír me emociono.
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br />
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
El 2 de diciembre de 2015 Ismael Grasa
caminaba por Ateca, observaba la fábrica de Hueso y el lugar donde
se encuentran el Manubles con el Jalón. En el libro hay un capítulo
en el que habla de balnearios. Algunos de ellos están muy cerca. El
que está en Alhama de Aragón. Nunca había pensado que podría
haber material para un mitómano en un balneario. Nada teniendo en
cuenta que a pocos kilómetros de Alhama está Carenas, el pueblo
donde nació Manolo Kabezabolo y a otros pocos kilómetros está
Jaraba, donde nació Santi Ric. En Jaraba también estuvo Ismael.
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br />
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<img src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjvsEBXr8kvf-x8pNHmPRZ9q24P4U4CdU5Nd-0CxIiWCTKTeMwjosZIiE1fMSWE-GAtaA10RZCmg5zEkEOCx_CvX2U9Pg4MGOrmouLAM2VAaYCJk9RNMUuGgL2VV6NjS5NWC5eedxOpTqM/s320/SANTI_VIRIATO_COTA.jpg" /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
Diez años antes, en el 2005, escribí
un poema que se llamaba Ismael y Eva. Había una cita de esas que no
se esconden. Porque Ismael es poeta de cabecera de los que seguimos
buscando: “Esa ocasión en la que me iba arrimar a ti/y el resto de
las veces en que tampoco lo hice/y el considerar más adelante, sin
falsas sorpresas/que nunca hay cuerpos suficientes/que compensen/un
abrazo no dado en el momento”. Eva estaba en la biblioteca de
Ateca dando una charla. Hablaba de Ropa tendida, su primer libro de
relatos. En él hay un pasaje que me ha mantenido en vilo muchos
años. La protagonista tiene que ir a recoger las llaves de un piso
de protección oficial en un acto institucional y su novio se niega a
acompañarla. Está tan bien escrito que cuando mi suegra leyó el
libro coincidió conmigo en que esas páginas, las de esa historia,
tenían algo. Unos meses más tarde, unos años en realidad, Ismael
nos desvela que era él quien se quedó fuera.
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<img height="239" src="https://img3.idealista.com/thumbs?wi=850&he=0&en=%2BtSLyO%2BcnvWFQ1vfQ1%2FQRBRdB9fb2M9kqX5rTM%2FYfU3Knp5dQiQiKQSFyWa453ZmH0kOQmpoTseipgXvBSbyiD%2F0R2D4ZPHedShimI9LJcqgeJ6VsppBsspfUUAcPM8ve0Ktf16YYNpYdYDxEGnX8NISv3Gt49f%2FK6mIMPJevayUgN676udW3eyMlcYbnW24&ch=-506502912" width="320" /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br />
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
Comienzo del año 2016: Rofolfo Notivol
y yo, con abrigos largos negros, paseamos una mañana de sábado por
el barrio de Las Fuentes, parecemos dos detectives furiosos esperando
que llegue la hora que la prudencia marca como disparadero para un
trago. Mientras tanto recorremos calles que nadie recuerda y acabamos
llegando al Silos. Rodolfo me cuenta que estudió allí. Me cuenta
muchas cosas. Seguimos buscando calles que hay que volver a
descubrir. Historias de incendios terribles y formaciones ridículas.
Me habla de un artículo que escribió Ismael de aquella zona. Unas
semanas más tarde me entero de que uno de mis alumnos más
problemáticos se ha marchado a Zaragoza con su madre y lo han
matriculado en el Silos La máquina devora. Voy a ver a mi madre. Mi
padre me cuenta que fue con un viejo amigo, maestro nacional como él,
a ver jugar a la selección juvenil aragonesa en el campo que había
detrás del Silos. Glaría-así se llamaba su amigo-lo convenció
diciéndole que había un chaval que jugaba fetén. Era Víctor
Muñoz. Yo vi con mi padre el último partido en activo del pulmón
aragonés: Promoción Zaragoza-Murcia, 90-91, 5-2. Lo recuerdo como
si fuera ayer. El comienzo del mito Poyet. Fuck da Maneiro. En el
libro habla de sus viajes en tren y en autobús con José Luis Cano
recorriendo los destinos de veraneo de los aragoneses. Artículos que
no sé dónde estarán. Seguramente no estará el que hablaba de las
Fuentes, porque Las Fuentes no es destino más que para un par de
sabuesos desbocados en busca de exorcismo.
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<img src="http://www.losblanquillos.com/media/galeria/34/9/7/0/7/n_real_zaragoza_la_historia-17079.jpg" />
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br />
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br />
</div>
<br />
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br />
</div>
Octavio Gómez Miliánhttp://www.blogger.com/profile/05648673642137752070noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4412747017244400861.post-4203277602695244302015-11-09T08:58:00.001-08:002015-11-09T08:58:33.103-08:00España (música y letra: Cebrián&GómezMilián)<div style="orphans: 1; text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="orphans: 1; text-align: justify;">
<br /><br />
</div>
<div style="orphans: 1; text-align: justify;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Georgia, serif;"><span style="font-size: medium;">Rosa
dice que no, dice que no a todos. Rosa dice que no a Rivera, dice que
no a Pablo y al fantasma de Felipe. Rosa dice que no a Federico
Jiménez Losantos. Rosa ya no sonríe. </span></span></span>
</div>
<div style="orphans: 1; text-align: justify;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Georgia, serif;"><span style="font-size: medium;">Muerto
el tertuliano de Garci, prohibido el humo y el whisky y la merca en
la tele pública. Anacleto con acné, Nicolás, Mas y los juegos de
manos bajo la estelada. El chico del twitter que salía en siete
vidas, el pensamiento único de las coletas, el blues del socialismo
que se toca con una guitarra eléctrica de dos euros. Todos llamando
a las puertas de un cashconverter a comprar con dinero prestado,
nadie dice nada. </span></span></span>
</div>
<div style="orphans: 1; text-align: justify;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Georgia, serif;"><span style="font-size: medium;">Hijos
de la miseria que se apresuran a vender la Moncloa saldada y llaman
elecciones a una subasta trucada que solo ofrece plusvalía a los
corruptos. </span></span></span>
</div>
<div style="orphans: 1; text-align: justify;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Georgia, serif;"><span style="font-size: medium;">¿Ey
man, cuál es mi cámara? ¿Este es mi plato?</span></span></span></div>
<div style="orphans: 1; text-align: justify;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Georgia, serif;"><span style="font-size: medium;">Ellos,
con sus dientes afilados, sus gafas modelo Díaz Miguel y sus
proclamas sacadas de la Bruja Avería, pancarteros, aspirantes a
caciques enfangados en la absenta barata de la superioridad, líderes
futuros que solo leen resúmenes de otros, papel mojado, ¿y la
europea? La europea tu puta madre. </span></span></span>
</div>
<div style="orphans: 1; text-align: justify;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Georgia, serif;"><span style="font-size: medium;">Mi
vida dentro de la habitación del pánico, Babilonia, Ateca, en la
autovía hay pintadas de Jesucristo en la vereda, </span></span></span>
</div>
<div style="orphans: 1; text-align: justify;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Georgia, serif;"><span style="font-size: medium;">cada
día, cada día que paso espero que los ojos de glaucoma de la niebla
se alimenten de mi cuerpo interino. Mamá no tengo cobertura en la
habitación del pánico. </span></span></span>
</div>
<div style="orphans: 1; text-align: justify;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Georgia, serif;"><span style="font-size: medium;">Cuando
Lola Flores se despertó de la anestesia, Peret llevaba un millón de
años muertos y Antonio Machín sigue cantando a los angelitos
muertos que no dejamos marchar. Cuando Lola se despertó dijo: ¿Por
qué me habéis traído de vuelta? En mi sueño estaba en el bingo.
Joaquín va a la gasolinera de Alfaro en Albacete. Tienen comida
china y subfusiles, dinero y gasoil. Cuchillos que marcan el final de
España. </span></span></span>
</div>
<div style="orphans: 1; text-align: justify;">
<br /><br />
</div>
<div style="orphans: 1; text-align: justify;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Georgia, serif;"><span style="font-size: medium;">Cuando
iba a disparar sobre la bestia me di cuenta de que no era más que un
profesor vigilando el recreo. Miraba a los alumnos, quería
arrancarles el pitillo de la boca y darle una buena calada. Quitarme
el plumífero y prenderle fuego. Quería meter la mano en el bolsillo
de los pantalones y notar cómo se me ponía dura el alma. Ver cómo
un charanguito se folla a la novia de De Juana. En Venezuela. Mamita,
en Venezuela se cogen a las chicas de los etarras, se las cogen por
detrás. Yo quería despirar y no me quedaban balas, quería que
alguien me arrancara la responsabilidad por las bestias de mañana.
Los veo en el patio, corriendo, puestos de coca cola y energy y su
hambre ya no es el mío. No es mi problema, ya estaba así cuando
llegué. </span></span></span>
</div>
<div style="orphans: 1; text-align: justify;">
<br /><br />
</div>
<div style="orphans: 1; text-align: justify;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Georgia, serif;"><span style="font-size: medium;">No es
ningún capricho, hemos perdido la guerra cuando ya no había más
guerras que perder. Quemábamos los puentes antes de llegar, te
esperé en el apeadero de Purroy, la luz era tan débil como el
aliento de una luna que se muere. Te esperé hasta que no hubo más
trenes y las plantas crecieron e invadieron la casa del hombre que
movía las agujas. Te esperé alimentándome de insectos que se
alimentaban de mí. Mi corazón desentrenado no puede amar con
salvajismo y dejé mi vida tan atrás que ya no recuerdo el nombre
del hombre que quería ser, esa es la verdad. La verdad que no
querrás escuchar, como esa sangre no es mía, deja que te limpie. </span></span></span>
</div>
<div style="orphans: 1; text-align: justify;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Georgia, serif;"><span style="font-size: medium;">En la
frontera de Melilla hay carteles que avisan del peligro de las
mujeres de uniforme ensañando el Corán a los transeúntes. Es
hermoso que alguien todavía espere algo del cielo. Todos los huecos
milenarios entre las nubes escriben el nombre de mi madre y
falsifican Guardias Civiles al otro lado. La pirámide con barbas en
los techos es la guía para la avioneta que devuelve a mis padres a
la península casi cuarenta años, no me moví, estuve esperándolos,
nadie me dijo cómo parar. </span></span></span>
</div>
<div style="orphans: 1; text-align: justify;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Georgia, serif;"><span style="font-size: medium;">España,
si soy nadie, por qué escucho tu voz pidiéndome ayudar. En
Lanzarote, llega la sed y las alimañas nos arrastramos bajo la
ceniza para morder las uvas agotadas, en Palma encuentro a Ray Loriga
abrazado a un millón de latas de cerveza. El recuerdo es un arma que
se atasca con demasiada frecuencia. En León todavía hay caballitos
de mar en fondo de los vasos de ginebra y en Vigo esperan que la
Santa Compaña los devuelva a Germán Coppini. </span></span></span>
</div>
<br />
<div style="orphans: 1; text-align: justify;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Georgia, serif;"><span style="font-size: medium;">Todos
somos actores en esta pesadilla de Fernando Arrabal: en la piscina de
una pasión de Pedralbes flota el cadáver de España y todos quieren
apuntarse el tanto. Vamos, Pau, vamos. </span></span></span>
</div>
Octavio Gómez Miliánhttp://www.blogger.com/profile/05648673642137752070noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4412747017244400861.post-35600719047645570802015-09-29T16:19:00.001-07:002015-09-29T16:19:14.217-07:00Interino 16: El silencio de la primera vez<div style="line-height: 0.5cm; margin-bottom: 0cm; orphans: 1; text-align: left;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br />
</span></div>
<div style="line-height: 0.5cm; margin-bottom: 0cm; orphans: 1; text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">
</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi0-zYHQJ8n6GZnAk0h0dmMfpftYRbbq5Evm5lOcjgEkeWuckZH9cGzcCsmvc-OHhCbMPU8wsgFz9oAlVDWPLv7ZNRdU1JhzAZaDEvEko9uD3lvM0NXmae1111dyuj8edZhG6MMjIEDZDYN/s1600/hqdefault.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi0-zYHQJ8n6GZnAk0h0dmMfpftYRbbq5Evm5lOcjgEkeWuckZH9cGzcCsmvc-OHhCbMPU8wsgFz9oAlVDWPLv7ZNRdU1JhzAZaDEvEko9uD3lvM0NXmae1111dyuj8edZhG6MMjIEDZDYN/s320/hqdefault.jpg" width="320" /></a></span></div>
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">Mi primer alumno muerto se llamaba V. y era medio brasileño. Se
sentaba en primera fila y siempre sonreía. El instituto era bastante
duro, en un barrio obrero en la capital y me había tocado la peor
clase. Todos los que alguna vez han dado matemáticas saben que las
de cuarto de ESO opción A y el primero de bachillerato de ciencias
sociales acumulan jóvenes aburridos, promedios desorientados y algún
pasado que recicla su tiempo en jodienda puntual. Primero de
bachillerato y alguno me tocaba palmas, otro era un mito en los
videojuegos <i>online</i> y pasaba la mayor parte del tiempo dormitando en
clase. No había manera de rendir si te habías acostado la noche
anterior en esa horquilla imprecisa que va de las cuatro a las cinco.
En realidad yo también lo hacía. Para un año en el que no había
que conducir nadie iba a detener mis últimias capacidades creativas.
Había sustituido la gasolina de las siete y media en la rueda por el
vodka con zumo de naranja. Había un imbécil que se sentaba en la
última fila y se abanicaba con una hoja de papel arrancada del
cuaderno. Uno puede aguantarlo todo en una clase excepto el numerito
de la papiroflexia folklórica. Era el segundo día de clase y yo
tenía un poco de resaca. Me acerqué a él, coloqué las manos sobre
el pupitre y jugué en el límite del espacio de confort personal.
¿Puedes dejar eso? ¿Por qué? Porque lo digo yo. No te metas con
él, me dijo la jefa de estudios. No viene mucho por el instituto,
trabaja y espera que lo aprobemos solo por eso. Héroes de clase
obrera de saldo. Esa es mi especialidad. V. era un buen chico,
hasta estaba matriculado en Religión. Era de los que salvaba aquella
clase árida dedicada a las integrales y las matemáticas
financieras. Era tutor de segundo de la ESO y el padre de uno de mis
alumnos acostumbraba a venir por sorpresa al instituto impregnado en
coñac. Yo aguantaba el tipo y lo subía a jefatura de estudios.
Rezaba por adelantar las horas y poder salir a fumar al parquecillo
que rodeaba el instituto. El parque tenía nombre de grupo de rock de
los ochenta. Nunca me han sabido tan bien los marlboro <i>light</i>. A
V. lo encontraron muerto después de casi un mes desaparecido.
Después de un cotillón de Nochevieja en la zona de la Exposición
Universal se había encaminado a su casa y nunca llegó. Casi al
final del curso entré un día en clase y el cachondeo era épico.
Habían encontrado en internet vídeos de actuaciones de la banda en
garitos de la ciudad. Habían recortado cartones a modo de pancarta e
incluso algunos habían improvisado sobre sus camisetas mensajes de
amor apasionado hacia la banda. Escuché sus risas unos minutos y
luego seguimos hacia delante. Todavía quedaban un buen montón de
distribuciones de probabilidad por ver. Sus amigos colgaron de
twitter fotos de V. antes de la fiesta. Era un chico alto y
musculoso, con una sonrisa blanquísima y la tez oscura, casi mulato.
Iba elegante con aquel traje. Había empezado a estudiar económicas
o empresariales, no me acuerdo. La policía le echó el alto bastante
lejos de su barrio. Iba bastante bebido después de una noche de
barra libre. Después de aquel encuentro nadie volvió a verlo vivo.
Explica a cuarenta adolescentes desatados que el profesor de
matemáticas recita sus poemas en escenarios como si no hubiera un
mañana. Se tumbó a dormitar en un aparte del camino, bajo un
puente, en la noche heladora del primero del año, con una americana
fina a modo de almohada. Cada vez que me como las uvas y beso a mis
padres y a mi hermana trato de no pensar cómo se me atragantarán el
día que alguno falte. Desde que murió mi primer alumno miro a los
jóvenes sin envidia alguna con sus pelos en pico y sus labios muy
pintados camino de sus cotillones. Cuando encontraron muerto a V. yo estaba en otro instituto, en otro barrio y solo recordaba que me
había hecho aquella clase, aquel año más fácil. Cuando sus amigos
colgaron las fotos de twitter acabé llegando a su perfil. Allí
encontré unos cuantos tweets intercambiados con sus compañeros de
pupitre. Había subido una foto de mi banda y abajo escribía: "¿Os
acordáis el día que encontramos esto? Jajaja". Lo siento
mucho, chaval. </span>Octavio Gómez Miliánhttp://www.blogger.com/profile/05648673642137752070noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4412747017244400861.post-44942405208689282752015-09-21T15:03:00.001-07:002015-09-21T15:03:29.744-07:00Interino 15: Los veranos del interino<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh7i-kPhFqJ_wkTkUMnGJv7UX70WKcxAEl0DUyEjk5usxYDINichwmMEnyXg6hdjCmvvWCiwzLrpc8eeSMpEpde-oFLK_oh8LKfVc2hwG8OQDp8JlSxlMiXNLU1Rqy-eAWtgfCYgqjyRSbR/s1600/eddy_merckx_stephan-vanfleteren-panos_pictures.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh7i-kPhFqJ_wkTkUMnGJv7UX70WKcxAEl0DUyEjk5usxYDINichwmMEnyXg6hdjCmvvWCiwzLrpc8eeSMpEpde-oFLK_oh8LKfVc2hwG8OQDp8JlSxlMiXNLU1Rqy-eAWtgfCYgqjyRSbR/s320/eddy_merckx_stephan-vanfleteren-panos_pictures.jpg" width="253" /></a></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br />
</span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">Los veranos de interino son como
cualquier otro verano. Buscamos una excusa para evitar el miedo a
septiembre, a la lotería del destino. Me muerdo el labio cada vez
que me marcho por la puerta de un instituto. No me gustan los
cambios. Lo mejor de los veranos de interino son las librerías de
los lugares a donde vamos. A. quiere ver Iglesias y cosas
importantes. Yo solo quiero pasar un rato entre los libros del lugar:
me acuerdo de una librería en Lanzarote, en Arrecife. Tenía viejos
libros ilustrados de la colección La Máscara. El dueño resultó
ser de Zaragoza. Nos enseñó la parta de atrás, su almacén. Era
una pequeña revuelta pasiva, conservaba ejemplares de la colección
Austral entre los montones de los libros de texto. Odiaba vender
libros de conocimiento del medio y de matemáticas. No le dijimos que
éramos interinos esperando el final del verano.
</span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br />
</span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br />
</span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">Recuerdo una librería en Cuenca en la
que buscaba San Camilo 1936 y acabé comprando un libro de artículos
de Francisco Umbral que no conocía. En la mesa de las novedades un
ensayo sobre la Patrulla-X y un libro de relatos celtas de Chesus
Yuste editado por Xordica. También había tebeos de la Guerra de las
Galaxias. Recuerdo pasar del FNAC de Callao a un puesto en el Rastro,
recuerdo Valderrobres boxeando en la medianoche. Recuerdo la librería
de Teruel, con Mario y una antología de poesía lésbica, con el
aliño de una biografía de Antonio Carlos Jobim. Recuerdo a Eugenio
en Alcañiz, recuerdo que cuando nuestro amor empezaba Eugenio nos
recibió en un parque de Barcelona. Recuerdo comprando cintas de
cassette en Gerona y recuerdo libros de ciencia ficción en Cambrils.
La belleza de plástico transparente de aquella librería junto a una
pescadería al por mayor. Recuerdo las miles de librerías que había en Salou y buscar contigo sus restos como arqueólogos desahuciados. </span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br />
</span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">Recuerdo las librería de París, la de
Amsterdam y las de Bruselas. Recuerdo una librería que era una
Iglesia y un tienda de cómics de línea clara. Recuerdo la rabia
que me da cuendo veo tantos libros y no puedo leer ninguno. Recuerdo
una biografía de Eddy Merckx que me compré en Lieja. Olía tanto a
humedad que podría haberlo lanzado Roger de Vlaemink a la cuneta al
acabar la Paris-Roubaix. Hablaba de "El Caníbal" como de
una joven promesa. La biografía terminaba en el año 1966. No había
ganado todavía su primer Tour de Francia.
</span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br />
</span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">Yo te amé en Bruselas. Te amé porque
sabía que el final siempre está acechándonos. Te amé porque me
quitaste la muerte de la boca con un beso. Yo te amé en Bruselas, te
amé mientras Spirou nos miraba desde la ventana, te amé en Namur,
te amé en Huy. Te amé cuando rompiste frente a mí un pasaje a Las
Marquesas.
</span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br />
</span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">A la altura de mayo uno empieza a
contar los días: esto se acaba, chavales. Intento dormir y doy
vueltas una y otra vez en la cama. Me imagino bajo una lluvia ligera
en la última madrugada de la noche, cuando las luces de las farolas
reflejan la rabia de los recién despertados. Esta fiebre de vivir.
Tengo los dedos tan manchados de ceniza que no puedo darle al F5 y
volver a actualizar.
</span></div>
<br />
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
Octavio Gómez Miliánhttp://www.blogger.com/profile/05648673642137752070noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4412747017244400861.post-2937278760695305902015-09-18T13:59:00.001-07:002015-09-20T00:59:27.177-07:00Interino 14: Jóvenes en pie de guerra<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEibDu9VI7ZtD4Cnr0MbBlZ_ZZfsujwTo0t8kX4WvSCFNpcWGCbvEJVHoZfwN2Li75RqvPKNtAPdvfNmwwIGJzhP-OvQwQ9agihKoxvBR3xb-Q7zOeObE6sm7krNq7ld-7yVBnQSxcJV8mgC/s1600/images.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEibDu9VI7ZtD4Cnr0MbBlZ_ZZfsujwTo0t8kX4WvSCFNpcWGCbvEJVHoZfwN2Li75RqvPKNtAPdvfNmwwIGJzhP-OvQwQ9agihKoxvBR3xb-Q7zOeObE6sm7krNq7ld-7yVBnQSxcJV8mgC/s1600/images.jpg" /></a></div>
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br /></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">Cuando vamos en rueda de coches pasamos
frente a muchos prostíbulos tristes. Casi es un epíteto, lo de la
tristeza en las whiskerías. Cuando trabaja en la SAICA, desde
Zaragoza hasta el Burgo de Ebro pasábamos frente a uno que se
llamaba El Euro. Los técnicos de laboratorio hacían bromas
contínuamente con el nombre y la calidad de los servicios. Los más
jóvenes tenían pinta de ser vírgenes. Y eso que el sueldo no era
nada malo por entonces. Entre Ateca y Calatayud hay un puticlub en
T. Siempre que paso es de día y está cerrado. Tan cerrado que
parece abandonado. A. me dice que en los pueblos los solteros
mayores no tienen muchas opciones. Algunos, me cuenta, bajaban
andando los domingos hasta allí. Euro, el Dólar, Copacabana.
</span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br />
</span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">La pereza del sexo de pago. Algunas
veces, muy pocas en realidad, todos los bares se cerraban y estábamos
demasiado lejos de la estación del Portillo, así que Sergio y yo
seguíamos bebiendo en los clubes de señoritas que había por la
ciudad. Recuerdo uno en la calle peatonal que unía Manifestación
con Prudencio. No había vicio, era simplemente ansiedad alcohólica y de conversación. Más bien alergia a la cama. A la casa vacía. Un
par de horas más tarde, con una ducha y mucho sueño, pasaba por
delante del Euro camino de SAICA. Todo era borroso. Yo vivía en un
piso viejo cerca de la calle Bretón, un piso muy grande y muy vacío.
Recuerdo que las cervezas de aquel prostíbulo eran caras y casi no
tenían gas.
</span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br />
</span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">Íbamos en rueda de coches, al
instituto, no muy lejos, menos de 100 km, un poco más, tampoco pasa
nada. Apretujados y somnolientos, el silencio era un bien preciado. A
veces veíamos a otros compañeros esperando su vehículo, el
vehículo de otros. La niebla en los huesos. Yo los veía y pensaba
en los clubes cerrados, en los clubes por cerrar y en cómo todos
terminábamos solapándonos: cuando trabajaba a turnos, me levantaba
a las cuatro y media e iba caminando hasta la Avenida Cataluña
recorriendo el centro de Zaragoza. Tocaba trabajar los sábados y los
domingos. Había noches que se convertían en mañanas por voluntad
propia. A veces esquivaba a conocidos que no me reconocían.
</span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br />
</span></div>
<br />
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">Como en un sistema de cama caliente
absurdo: las putas a la cama cuando se levantan los profesores. </span> </div>
Octavio Gómez Miliánhttp://www.blogger.com/profile/05648673642137752070noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4412747017244400861.post-39331566438204767702015-09-18T13:53:00.001-07:002015-09-18T13:53:36.352-07:00Interino 13: El cocacolicas <div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj5DhEJhwcdco6wa0dr-JlU6Jb61QDY-Jhdzy-FqEKQYpzhyCpG1tDkvM8nPkUqFF288yjECnrhxzWi_MGlWmQTvMl63ANGwri3-JdXI9ze2NTayf31FGf0mIX8ndE-qsTRPAMXMxk3v-kd/s1600/katovit.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj5DhEJhwcdco6wa0dr-JlU6Jb61QDY-Jhdzy-FqEKQYpzhyCpG1tDkvM8nPkUqFF288yjECnrhxzWi_MGlWmQTvMl63ANGwri3-JdXI9ze2NTayf31FGf0mIX8ndE-qsTRPAMXMxk3v-kd/s320/katovit.jpg" width="320" /></a></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br /></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">Espero que salga A. en la puerta del
instituto. Hay máquinas expendedoras de refrescos y de café. Llevo
años enganchado al café de máquina. Desde la Facultad. Si no
tomaba un café entre primera y segunda hora me derrumbaba como un
tetraedro de carbono inestable. A veces nos metíamos un katovit a
media mañana y esos días eran los mejores: éramos capaces de
entender hasta los procesos de separación y las torres destilación
por módulos. Sigo bebiendo café de máquina y sigo esperando que
pasen las horas lo más rápido posible para volver a los tebeos y a
los discos. ¿Me quieres? Si me quieres debes de tener preparados 30,
40, 50 céntimos para invitarme. Café largo y sin azúcar. Espero a
A. y los alumnos de última hora salen como en una riada
incontrolable. Uno de ellos se para frente a la máquina, saca una
coca cola, se la bebe de trago y tira la lata a la papelera. Un
segundo después saca otra moneda de euro y se hace con otra lata. Se
da la vuelta y empieza a correr hacia los autobuses. Cuando trabajaba
en el turno de noche había compañeros que se sacaban dos cervezas
en la máquina antes de ponerse a trabajar, la primera se la bebían
mientras se cambiaban y la segunda en el camino desde el vestuario
hasta la máquina. El chico de la coca cola ya está subido en el
autobús, habla con su compañero de asiento mientras agita la lata
abierta. No quedará una gota cuando crucen el río.</span></div>
Octavio Gómez Miliánhttp://www.blogger.com/profile/05648673642137752070noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4412747017244400861.post-72949065335401702002015-09-15T14:28:00.000-07:002015-09-15T14:28:20.707-07:00Interino 12: El knight raven de mi madre<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEilqgvHbBkwIyY2Dn28pwRC64_le_l067JDrI_KB2UTTmk8wlRDJXUIyx21lMKn_iDTQaOWj-RqCJdXc9PVVdoKfS-DiacPaFWh_nQVuzhiTyfjdMrYbTHvJRWJQyE97p70Ch0xQ0cdCuY-/s1600/gi-joe-cobra-night-raven-1986-669-MEC4406521193_052013-F.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="164" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEilqgvHbBkwIyY2Dn28pwRC64_le_l067JDrI_KB2UTTmk8wlRDJXUIyx21lMKn_iDTQaOWj-RqCJdXc9PVVdoKfS-DiacPaFWh_nQVuzhiTyfjdMrYbTHvJRWJQyE97p70Ch0xQ0cdCuY-/s320/gi-joe-cobra-night-raven-1986-669-MEC4406521193_052013-F.jpg" width="320" /></a></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br /></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br /></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br /></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">Son los primeros días del curso. Una
madre llega con un antiguo alumno mío. Me acerco a saludarlos y
pregunto qué tal le va. Duda sobre las asignaturas en las que
matricularse. Su madre lo mira arrobada. La brújula que necesita es
mastodóntica. Trato de echarles una mano: no cojas matemáticas,
mejor latín y griego. Se marchan. Madre e hijo. Hijo y madre.
</span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br />
</span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">Las tardes pasan rápido en el pueblo.
Veo series y programas subtitulados en el ordenador. Paso de de un
partido del Mundobasket del 2006 al tercer episodio de un spin-off de
Los muertos vivientes. Me detengo en Comic-Book Men. Es un programa
de telerrealidad ambientado en una tienda de tebeos. Compran y venden
libros, juguetes, muñecos y ediciones raras. Un tipo acude para
vender el Night Raven. Aquel jet de color negro que usaba COBRA,
los antagonistas de los GIJOE que se parecía muchísimo al que
usaba la Patrulla-X en los buenos tiempos de Claremont y Byrne. Unas
Navidades, volvíamos de casa de mis abuelos y al llegar a nuestra
casa, bajo el árbol, mis padres me habían dejado el Night Raven. Mi
madre, que siempre ha presumido que de niño me compraba los regalos
de Reyes en el Bazar-X sin que yo me diera cuenta, me hizo uno de los
regalos más alucinantes de mi vida. Sé que se resistió a
comprármelo -era un juguete muy caro, como aquel barco pirata de los
Famóvil o el batmóvil de los años ochenta, aquel en el que los
muñecos de DC llevaban capa, la misma época en que los Marvel de
las Secret-Wars llevaban un escudo, siempre- pero, me hacía tanta
ilusión...
</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh3h-FAm-E3pPNMOZAjqcfzVg4JyDkq-vHhK6WzKoN5td6IMsewdsE0W9WoQnXjGdoXMZtQeSGHaAKslLhocy4O00QZkCKqYTkas_u2JNK-fT4NpSOYF0bjIVlcduiLD2srS5F-mBCfNNDT/s1600/http-4-bp-blogspot-com-wug1ollb2jc-trtcsvzwdui-aaaaaaaaamq-j0brypmy5na-s1600-super-2bpowers-2bbatmobile-2b11-jpg_216277.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh3h-FAm-E3pPNMOZAjqcfzVg4JyDkq-vHhK6WzKoN5td6IMsewdsE0W9WoQnXjGdoXMZtQeSGHaAKslLhocy4O00QZkCKqYTkas_u2JNK-fT4NpSOYF0bjIVlcduiLD2srS5F-mBCfNNDT/s320/http-4-bp-blogspot-com-wug1ollb2jc-trtcsvzwdui-aaaaaaaaamq-j0brypmy5na-s1600-super-2bpowers-2bbatmobile-2b11-jpg_216277.jpeg" width="320" /></a></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br />
</span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">Jugaba mucho con muñecos: Famóvil,
GIJOE, figuras de Star Wars, superhéroes...lo mezclaba en un
amalgado universo alternativo que ríete tú de la Tierra 2 o la
Tierra 666...todo valía, siempre estabas dentro. Las fuerzas del mal
no se iban a rendir nunca. El Knight Raven tenía el problema de ser
poco manejable, para las distancias cortas...pero ese juguete es un
instante absolutamente destilado de felicidad.
</span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br />
</span></div>
<br />
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">Llamo a mi madre, le cuento que me han
vuelto a renovar en la radio, que el comienzo de curso va a ir muy
bien. Luego me pasa a mi padre, habla rápido, no le gusta el
teléfono, como a mí. Hablamos del baloncesto, de la selección. A
veces, cuando estoy en el pueblo, cuando hablo con mis padres de
noche, un rato antes de irme a dormir, me pongo muy triste. A veces
uno querría coger el tiempo, darle la vuelta, empezar de nuevo y
poder después ir hacia delante. Me gustaría tener un reproductor
VHS mágico, una cinta de 90 minutos donde atrapar mi vida. </span></div>
Octavio Gómez Miliánhttp://www.blogger.com/profile/05648673642137752070noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4412747017244400861.post-8093953886918966202015-09-15T09:14:00.004-07:002015-09-15T09:14:40.391-07:00Interino 11: El club de fans de Diana<div style="margin-bottom: 0cm;">
<img src="http://cloud1.todocoleccion.net/discos-vinilo/tc/2015/08/17/10/50769850.jpg" /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br /></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">Me gustaba el Equipo A. A todos nos
gustaba un poco el Equipo A. Y V, también nos gustaba V. Las
lagartas nos ponían bastante cachondos. No sabíamos lo que era
estar cachondos, pero sí que sabíamos que Diana nos hacía sentir
diferente. Había gominolas que parecían gusanos. Las comíamos
colocándolas sobre nuestra boca abierta en horizontal y dejándolas
caer poco a poco a poco. Sin miedo a ahogarse. Yo comía pocas
golosinas. Mi madre me controlaba los dulces. Hacía bien. En el
Equipo A salía Mr.T que le había dado de hostias a Stallone en
Rocky. Era difícil distinguir al Stallone de Rocky del de Rambo.
Años después vi en la RTL, la televisión de Luxemburgo que
recibíamos por la parabólica, una película medio erótica
protagonizada por Stallone. Me gustaban mucho más las que pasaban de
ambiente tirolés. Todos tenemos comienzos complicados, sobre todo si
estás un poco gordo. O mucho.
</span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br />
</span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">George Peppard y su puro. En el Equipo
A se disparaban mil millones de tiros y nunca mataban a nadie. En
realidad en el Equipo A nunca pasaba nada. Era una historia circular
que te volvía loco. Mr. T llegó a ser un personaje de dibujos
animados. En los títulos de crédito ponía que Mr. T hacía de B.A
Barracus. Luego en el doblaje español lo llamaban M.A. Nunca entendí
el porqué del cambio. Debería preguntárselo a alguna compañera
del departamento de inglés.
</span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br />
</span></div>
<br />
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">Dirk Benedict era el guapo del Equipo
A. La gente lo conocía por una serie anterior: Galáctica. Solo me
acuerdo del primer episodio de Galáctica. Tenía unos pocos cromos
heredados de mi primo David. En el primer episodio hay un ataque y
solo sobreviven unas pocas naves humanas. Unos cuantos años después
hicieron un remake y vi con ilusión las primeras temporadas. Me
resistí a ver el remake del Equipo A. Diana me ponía. Mucho. En V
salía Robert Englund antes de ser Freddy Kruger. A veces confundo al
jefe de la resistencia de V con el actor que hacía de McGyver. Veía
V en casa de mis abuelos. Debían pasarla el sábado por la tarde.
Jugábamos mucho a V y leíamos la Teleindiscreta porque adelantaba
los capítulos que estaban por venir. Todos queríamos estar en la
resistencia aunque la estética fundamentalmenta fascista de los
invasores lagartos resultaba inquietantemente atractiva. Hubiera
vendido a mi planeta, a mi gobierno, a la Tierra entera por Diana.
Sigo estando dispuesto. </span></div>
Octavio Gómez Miliánhttp://www.blogger.com/profile/05648673642137752070noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4412747017244400861.post-45512688918836126092015-09-13T14:22:00.002-07:002015-09-13T14:24:56.184-07:00Interino 10: Solo te pedí un cigarrillo <div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjcT9cW9Yh9fiCh-9LUVLDMO9o-Pkod0it2Mr0zFJBMorkXLYnYC61PDZ5yK9KcJN46Txnj8YKmRZ0L4rSEKPoHCt_vPDBjQbvBL9YGdEySbfZ3FccSgFW5XTteMygTmbyAa_gJpDOLC6IM/s1600/saura.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjcT9cW9Yh9fiCh-9LUVLDMO9o-Pkod0it2Mr0zFJBMorkXLYnYC61PDZ5yK9KcJN46Txnj8YKmRZ0L4rSEKPoHCt_vPDBjQbvBL9YGdEySbfZ3FccSgFW5XTteMygTmbyAa_gJpDOLC6IM/s320/saura.jpg" width="250" /></a></div>
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br />
</span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">A veces las únicas cuestas que valen
son las que no puedes dejar de subir. En la ciudad había hambre de
cerdo y lágrimas de alquitrán. A. no quiere estar desnuda frente a
la ventana que da al abismo y yo sigo ahogado por la adicción mal
curada. Javier y Antxon, como dos gemelos de Kollwitz envían
señales desde el pasado. No hay abonos para las vistas que se han
perdido. Compro en la tienda del museo un pequeño monográfico
sobre los tebeos en la España de la Transición. A veces extraño
volver a tener entre mis manos el primer número del Víbora o el
especial que publicó el Jueves unos días después del golpe de
estado del 23F. Los tebeos eran de mi tío Rafa y mi abuela los
guardaba -más bien los ocultaba- en el armario de la plancha. Había
historietas de terror eróticas. A las vampiresas se les veían las
tetas, pero nada más. Tetas y tetas. Eso sí que me interesaba.
Cuando llego a Anarcoma doy un paso atrás. Demasiadas historias
confusas.
</span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br />
</span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">Hambre de cerdo y vino en las
comisuras. Le cuento a A. que leía Viaje a la Alcarria las tardes
de los viernes en clase de plástica. Tenía voz de rapsoda y poca
mano para las fiestas. En los cuadros hay estornudos de Saura que
amenazan con desnudar a mi mujer. Pienso en el cuello arrugado, el
cuello de gallina de Brigitte Bardot, pienso en Enrique dominando con
mano dura Sol de España. Pienso en Francisco Umbral trasegando coñac
con Raúl Cimas mientras hacen tiempo para el concierto de Esplendor
Geométrico.
</span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br />
</span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">Tumbado en la cama del hotel veo
<i>Cementerio Viviente</i> en la televisión de plasma. No hay subtítulos,
pero la muerte siempre sabe encontrar su lugar hasta el cerebelo. Me
da vergüenza estar viendo esta película en Cuenca, me da vergüenza
no buscar un escondite donde fumar cigarrillos de anís. Por la
ventana se dibuja una garganta que no es la mía, un rescate en
helicóptero, el goteo del agua dulce, la mentira romana, el queso
curado.
</span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br />
</span></div>
<br />
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">Saltar y quedarse colgado. Amar y no
dejar nada colgado. Besar tus lóbulos y disfrutar del espectáculo
colgante. </span></div>
Octavio Gómez Miliánhttp://www.blogger.com/profile/05648673642137752070noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4412747017244400861.post-76470346880648728662015-09-09T16:13:00.001-07:002015-09-09T16:13:28.973-07:00Interino 9: David y Claudia <div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<img height="320" src="https://sgfm.elcorteingles.es/SGFM/dctm/MEDIA02/CONTENIDOS/201412/15/00105110276986____1__600x600.jpg" width="320" /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
En algún momento de tu vida tienes que
volver a Uri Geller. Todo el mundo recuerda dónde estaba la primera
vez que salió por la televisión, la original, la de José María
Iñigo. Íñigo y su pelucón. Calvo como solo pueden estar las
estrellas de la televisión. Iñigo con traductor y Geller, judío y
zahorí enmarcando en la memoria un simple momento de magia. España
detenida frente al televisor con una cucharilla de plata, un reloj
estropeado. Félix Romeo frente a la televisión soñando con los
dibujos animados. Años después volvió Uri Geller al a televisión.
Mi padre acababa de comprar uno de los primeros vídeos VHS, de cinta
grande. No había manera de poner el reloj en hora. En aquella época
poner la hora del reloj era una misión casi tan complicada como
programar la grabación de una película. Uri Geller era amigo de
Michael Jackson. Lo decía Iker Jiménez. Era el Un dos tres, la
segunda vez de Uri Geller, mi padre y yo frente al televisor. Mi
padre creía, yo creía en mi padre, en la segunda venida de Uri
Geller. El vídeo sin hora, las cucharas en ristre, no habían
terminado los ochenta.
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br />
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
El abuelo de uno de mis alumnos es
zahorí. Me lo cuenta Ana en el autobús camino de casa de mis
padres. Lo hemos tenido en clase los dos. Un chaval repetidor,
agotado adolescente abúlico. Pero su abuelo encuentra agua con un
simple palo. Eso es magia de verdad, no como en las novelas de a
duro. Yo le cuento a Ana que Uri Geller buscaba petróleo para las
compañías árabes. Era un ciudadano del mundo. Lo detectaba, como
el abuelo de nuestro alumno con los acuíferos. Ana me dice que pagan
muy bien por encontrar pozos de agua dulce. Quizá nuestro alumno
haya heredado alguna de las dotes de su abuelo. Sería un futuro
mejor que los libros. Cuando pienso en Uri Geller pienso en Félix
Romeo y en mi padre. A veces no es más que ilusión. Hay que creer
en algo. También me acuerdo de aquella canción de los Planetas,
David y Claudia. ¿Qué harías si fueras el mago más poderoso sobre
la tierra? Hechizarías a la mujer más deseada del mundo. Era una
buena metáfora. Tan buena que era de verdad.
</div>
<br />
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
Octavio Gómez Miliánhttp://www.blogger.com/profile/05648673642137752070noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4412747017244400861.post-16225182705972439482015-08-20T11:38:00.001-07:002015-08-20T11:49:40.757-07:00Maestro CarnicerNo puedo hablar, no puedo ni respirar. He dejado tantas palabras sin decirte. Me ahogo porque me tengo que ahogar en este aire que ya cada vez se comparte entre menos. No tocamos a más, no tocamos a nadie.<br />
<img src="https://scontent-mad1-1.xx.fbcdn.net/hphotos-xap1/v/t1.0-9/1916633_386514575846_1059517_n.jpg?oh=016a4f60160d03ec0b757070cd6bee47&oe=5678103B" /><br />
Hace mil años escribí: "Llevo las alas recogidas dentro del abrigo./Quizá así consiga parecerme a vosotros". Hace mil años y un día escribí: "<span style="font-family: Times New Roman, serif; line-height: 150%;"><span style="font-size: small;"><span lang="es-ES">Al
acabar el concierto nos viene a ver </span></span></span><span style="font-family: Times New Roman, serif; line-height: 150%;"><span style="font-size: small;"><span lang="es-ES">Javier
Carnicer</span></span></span><span style="font-family: Times New Roman, serif; line-height: 150%;"><span style="font-size: small;"><span lang="es-ES">.
Es como un ángel cansado con las alas a medio lijar bajo la chupa de
cuero. Él comprende mis lamentos, el del misántropo, el del
vampiro, el del ángel que esconde las alas bajo el abrigo para
parecerse a nosotros."</span></span></span><br />
<span style="font-family: Times New Roman, serif; line-height: 150%;"><span style="font-size: small;"><span lang="es-ES"><br /></span></span></span>
<span style="font-family: Times New Roman, serif;"><span style="line-height: 24px;">Ha muerto el maestro. Me regaló sus palabras y algunas no las contesté. </span></span><br />
<span style="font-family: Times New Roman, serif;"><span style="line-height: 24px;"><br /></span></span>
<span style="font-family: Times New Roman, serif;"><span style="line-height: 24px;"><br /></span></span>
<span style="font-family: Times New Roman, serif;"><span style="line-height: 24px;">Una vez quedó este texto inédito que me regaló para una revista que nunca vio la luz, una reseña de uno de sus maestros, <b>Ángel Guinda: </b></span></span><br />
<span style="font-family: Times New Roman, serif;"><span style="line-height: 24px;"><br /></span></span>
<br />
<div align="CENTER" lang="es-ES">
<span style="font-size: 16pt;"><b>UN
SALVAVIDAS PARA NÁUFRAGOS, UN LIBRO DE ÁNGEL GUINDA</b></span></div>
<div align="CENTER" class="western" lang="es-ES">
<br /></div>
<h4 class="western" lang="es-ES">
</h4>
<div align="JUSTIFY" class="western" lang="es-ES">
<br /></div>
<div align="JUSTIFY" class="western" lang="es-ES">
<br /></div>
<div align="JUSTIFY" class="western" style="text-indent: 1.25cm;">
<span style="font-family: Times New Roman, serif;"><span style="font-size: small;"><i><span style="font-family: Times New Roman, serif;"><span style="font-size: medium;"><span lang="es-ES">No
hay que asustarse por el título, </span></span></span><span style="font-family: Times New Roman, serif;"><span style="font-size: medium;"><span lang="es-ES"><b>Conocimiento
del medio</b></span></span></span><span style="font-family: Times New Roman, serif;"><span style="font-size: medium;"><span lang="es-ES">,
algo seco tal vez para un libro tan jugoso. Antes de leerlo, de no
conocer al autor, nadie diría que esconde unas páginas tan cálidas,
brillantes como piedras de volcán, pulidas y hechas joya con humilde
maestría, al amor de la lumbre o de la lucidez, como seres
rescatados de un incendio.</span></span></span></i></span></span></div>
<div align="JUSTIFY" class="western" lang="es-ES">
<i><br />
</i></div>
<div class="western" style="text-indent: 1.25cm;">
<span lang="es-ES"><i>Deslumbra
su presencia en las manos igual que un tesoro: una lámpara
maravillosa escondida en la manga; un frasco de veneno contra todos
los venenos; una botella de poso embriagador que se aleja de la
orilla como un salvavidas para náufragos.</i></span></div>
<div align="JUSTIFY" class="western" lang="es-ES">
<i><br />
</i></div>
<div align="JUSTIFY" class="western" lang="es-ES" style="text-indent: 1.25cm;">
<span style="font-family: Times New Roman, serif;"><span style="font-size: medium;"><i>En su interior, esos
caldos sutiles del Oriente mezclados con los vinos de la tierra,
fuertes y densos, elaborando esa resina que despierta la lengua, ese
jugo del pensamiento deshojado, prensado, tan fino al paladar que
desciende al corazón sin darte cuenta, donde se posa al fin
inquieto, temblando, como la hoja de un poema, de un poema de Ángel
Guinda.</i></span></span></div>
<div align="JUSTIFY" class="western" lang="es-ES" style="text-indent: 1.25cm;">
<i><br />
</i></div>
<div align="JUSTIFY" class="western" style="text-indent: 1.25cm;">
<span style="font-family: Times New Roman, serif;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: Times New Roman, serif;"><span style="font-size: medium;"><span lang="es-ES"><i>Sobrecoge,
se queda el corazón en un puño, pero no golpea: se abre lentamente
y te acaricia el desaliento, toda la desolación, el desengaño sorbo
a sorbo, la indiferencia elemental. Al tacto, la ternura hacia el
tú, la piedad hacia el yo, la imagen que emociona la voz: moral
hermosa, belleza desnuda en la conciencia del poema, del poema de
Ángel Guinda.</i></span></span></span></span></span></div>
<div class="western" lang="es-ES">
<i><br />
</i></div>
<div class="western" style="text-indent: 1.25cm;">
<span lang="es-ES"><i>No
cito ningún verso porque el libro entero es una cita. Y en su doble
sentido. Una cita a esa hora tan puntual que carece de tiempo: la
eterna exactitud donde espera el poema, el poema que siempre te
recibe, el poema de Ángel Guinda, con los versos abiertos.</i></span></div>
<br />
<div align="JUSTIFY" class="western" lang="es-ES">
<br /></div>
<span style="font-family: Times New Roman, serif;"><span style="line-height: 24px;"><br /></span></span>
<span style="font-family: Times New Roman, serif;"><span style="line-height: 24px;"><br /></span></span>
<span style="font-family: Times New Roman, serif;"><span style="line-height: 24px;">Hablamos de la poesía de Carnicer: </span></span><br />
<span style="font-family: Times New Roman, serif;"><span style="line-height: 24px;"><br /></span></span>
<span style="background-color: white; color: #888888; font-family: Bentham; font-size: 15.3999996185303px; line-height: 21.5599994659424px; text-align: justify;">Si hablamos de la trayectoria poética de Javier Carnicer, sus dos libros publicados hasta la fecha son "La sombra del obituario vista por su huésped", editado en 1982 por Picazo en 1982 en Barcelona. Libro del que sólo se editaron 1000 ejemplares y en cuya presentación oscense se montó una exposición-montaje-presentación en la que participó, por ejemplo, el artista oscense Alberto Carrera Blecua. Aquel libro, de componente libre y lúdico, estaba muy influenciado por poetas de corte vanguardista como el tristemente desaparecido José Miguel Ullán. Aquel libro recibió una estupenda crítica por parte del poeta y crítico Ángel Guinda en el Heraldo de Aragón, bajo el título de "El ludiverso de Javier Carnicer" el 14 de Febrero de 1985. En él, Guinda se refiere a "Se bienhumora contra amargo desamor con ironías, mordacidades, improperios en los que aprovecha neologismos existenciales (ascoiris, gaviotean…). Ramón Irigoyen se divertía como espectador del guiñol.Y entre algunas otras cuestiones que lo limitado de una reseña me impide abordar, destaca ese instinto (para mí, lo más logrado del libro: por su sintetismo e ingenio insertos en lo experiencial) de poemación experimental mezcla de visualización, concretismo, ultraísmo que, sin rozar los caligramas apollinerianos, ya que no busca dibujar el objeto de referencia; sin ser frases o alarmas a lo Ullán; sin entrar en la zona de un Julio Campal o un Huidobro vanguardistas, ni en Millán, ni en los fotopoemas de Luis M. Muro, retiene ese toque de incitación a la participación por parte del lector que yo mismo practico componiendo una postal (la titulo Anualverario) con los doce meses del año: doce páginas, a una por mes, en la somete de obituario vista por su huésped." Y más recientemente Estuche de Lijas, publicado por la Universidad de Barcelona, en el que el concepto del poema como lija para limar el horror de la realidad, un libro alucinado y romántico, de monstruos poseídos, caminantes melancólicos... y que sirvió de base para el disco Lijas.</span><br />
<span style="font-family: Times New Roman, serif;"><span style="line-height: 24px;"><br /></span></span>
<span style="font-family: Times New Roman, serif;"><span style="line-height: 24px;"><a href="http://aloestenosencontraras.blogspot.com.es/2011/03/espiritu-margot-s02e23especial-lijas.html">En Marzo del 2011 después de haber estado con él en Francia Richi Fandangos y un servidor montamos el concierto de Lijas en la Ley Seca con el apoyo de Luis Cebrián y Arcade Producciones: </a></span></span><br />
<br />
<img src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiFvjkR2Z9kV_3Z0tSqOFcVlhTv2RdLAHQLEfrZxMVTCUEs5ypl8TdhZoxGTqUizSDHoIW6t_ll8H4QD5GZxkMbuIZ9u5vinq_YcScKdJl2pP1D7BqBZjegVVun3qzrklFxcE0mxGVesekI/s400/Bagu%25CC%2588este...jpg" /><br />
<span style="font-family: Times New Roman, serif;"><br /></span>
<span style="font-family: Times New Roman, serif;"><br /></span>
<span style="background-color: white; color: #888888; font-family: Bentham; font-size: 15.3999996185303px; line-height: 21.5599994659424px; text-align: justify;">La poesía del vampiro </span><strong style="background-color: white; color: #888888; font-family: Bentham; font-size: 15.3999996185303px; line-height: 21.5599994659424px; text-align: justify;">Javier Carnicer</strong><span style="background-color: white; color: #888888; font-family: Bentham; font-size: 15.3999996185303px; line-height: 21.5599994659424px; text-align: justify;">, los mantras del duende </span><strong style="background-color: white; color: #888888; font-family: Bentham; font-size: 15.3999996185303px; line-height: 21.5599994659424px; text-align: justify;">Justo Bagüeste</strong><span style="background-color: white; color: #888888; font-family: Bentham; font-size: 15.3999996185303px; line-height: 21.5599994659424px; text-align: justify;">, las imágenes hipnóticas de </span><strong style="background-color: white; color: #888888; font-family: Bentham; font-size: 15.3999996185303px; line-height: 21.5599994659424px; text-align: justify;">Orencio Boix,</strong><span style="background-color: white; color: #888888; font-family: Bentham; font-size: 15.3999996185303px; line-height: 21.5599994659424px; text-align: justify;"> ingredientes de una mixtura que tiene mucho de alquímico. </span><strong style="background-color: white; color: #888888; font-family: Bentham; font-size: 15.3999996185303px; line-height: 21.5599994659424px; text-align: justify;"><em>Lijas </em></strong><span style="background-color: white; color: #888888; font-family: Bentham; font-size: 15.3999996185303px; line-height: 21.5599994659424px; text-align: justify;">se presentó en una Ley Seca en la que convivían artistas, escritores, fanáticos del </span><em style="background-color: white; color: #888888; font-family: Bentham; font-size: 15.3999996185303px; line-height: 21.5599994659424px; text-align: justify;">spoken word</em><span style="background-color: white; color: #888888; font-family: Bentham; font-size: 15.3999996185303px; line-height: 21.5599994659424px; text-align: justify;"> y analógicos y postmodernos de distintos pelajes. Rock recitado sostenido por saxofones, por samplers imposibles, por caminos indiscretos en blanco y negro. Las voces de las mujeres invisibles servían de alimento a los sueños, demasiado tiempo, demasiado bien. Barajando los temas originales hasta alcanzar una amalgama sincrética, de club nocturno, de respiración entrecortada, de picadura de serpiente. </span><em style="background-color: white; color: #888888; font-family: Bentham; font-size: 15.3999996185303px; line-height: 21.5599994659424px; text-align: justify;">Flor de ceniza</em><span style="background-color: white; color: #888888; font-family: Bentham; font-size: 15.3999996185303px; line-height: 21.5599994659424px; text-align: justify;">, la oda al penúltimo piel roja, sonó chirriantemente tóxica, el panegírico al penúltimo ángel de </span><em style="background-color: white; color: #888888; font-family: Bentham; font-size: 15.3999996185303px; line-height: 21.5599994659424px; text-align: justify;">Bajo continuo</em><span style="background-color: white; color: #888888; font-family: Bentham; font-size: 15.3999996185303px; line-height: 21.5599994659424px; text-align: justify;"> (más cerca del purgatorio que de la tierra rojiza), el despertar de la pesadilla al ritmo de cuchillos y cristales que es </span><em style="background-color: white; color: #888888; font-family: Bentham; font-size: 15.3999996185303px; line-height: 21.5599994659424px; text-align: justify;">Dominio</em><span style="background-color: white; color: #888888; font-family: Bentham; font-size: 15.3999996185303px; line-height: 21.5599994659424px; text-align: justify;">, </span><em style="background-color: white; color: #888888; font-family: Bentham; font-size: 15.3999996185303px; line-height: 21.5599994659424px; text-align: justify;">El Lamento del Misántropo</em><span style="background-color: white; color: #888888; font-family: Bentham; font-size: 15.3999996185303px; line-height: 21.5599994659424px; text-align: justify;">, santo cáliz inesperado para todos los chupasangres o el aura narcótica de </span><em style="background-color: white; color: #888888; font-family: Bentham; font-size: 15.3999996185303px; line-height: 21.5599994659424px; text-align: justify;">Soñador Insomne</em><span style="background-color: white; color: #888888; font-family: Bentham; font-size: 15.3999996185303px; line-height: 21.5599994659424px; text-align: justify;">, como un opiáceo de rimas, </span><strong style="background-color: white; color: #888888; font-family: Bentham; font-size: 15.3999996185303px; line-height: 21.5599994659424px; text-align: justify;"><em>Lijas</em></strong><span style="background-color: white; color: #888888; font-family: Bentham; font-size: 15.3999996185303px; line-height: 21.5599994659424px; text-align: justify;"> seduce a la vida con la sombra de la muerte. Al final, cuando la cocina del alma ordena el cierre, el blues del suicida, lanzándose al mar y encontrando un tesoro, vencidos por las sirenas, nos dimos cuenta de que habíamos recibido un corazón de plomo con el que fabricar nuestros pensamientos.</span><br />
<span style="font-family: Times New Roman, serif;"><br /></span>
<span style="font-family: Times New Roman, serif;"><br /></span>
<span style="font-family: Times New Roman, serif;"><br /></span>
<span style="font-family: Times New Roman, serif;"><span style="line-height: 24px;"><a href="http://aloestenosencontraras.blogspot.com.es/2012/05/polar-de-bagueste-autoeditado2012.html">En Mayo del 2012 llegó Polar: </a></span></span><br />
<span style="font-family: Times New Roman, serif;"><span style="line-height: 24px;"><br /></span></span>
<br />
<div style="background-color: white; color: #888888; font-family: Bentham; font-size: 15.3999996185303px; line-height: 21.5599994659424px; text-align: justify;">
Todos esperábamos la llegada del mal tiempo, el desquicio final de la brújula, el final de un tiempo que no quiso empezar. El veneno inoculado por el roce con la caja de Lijas ha vuelto a llamarnos con su voz de amapola. <strong>Bagüeste&Carnicer</strong> entregan este EP que en palabras de <strong>Justo Bagüeste</strong>: <em><strong>Lo presentamos y sale a mercado como "POLAR EP". Se puede considerar como las previas, o el "work in progress", que anteceden al lanzamiento del disco completo que saldrá en otoño, previsiblemente el 1 de octubre, en formato vinilo y compuesto de 10-11 temas.</strong></em></div>
<div style="background-color: white; color: #888888; font-family: Bentham; font-size: 15.3999996185303px; line-height: 21.5599994659424px; text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="background-color: white; color: #888888; font-family: Bentham; font-size: 15.3999996185303px; line-height: 21.5599994659424px; text-align: justify;">
<em>Paraíso</em> emerge como un vampiro saliendo de la parte de abajo de un club de jazz, el saxofón de <strong>Justo Bagüeste</strong> con su calidez nutritiva introduciéndose dentro del cuerpo, la percusión rítmica marcando tibio el ritmo de un de corazón. <em>Primero de Mayo</em>, sortilegio de viento, acústica angulosa, la palabra de <strong>Javier Carnicer</strong>, amante de las noches, prestidigitador de los días, acumulando momentos preciosos, esclavo de la vida. El sonido rockero de <em>Tregua</em>, con el saxo de Justo como una cuchilla que se abre paso en mitad del éxtasis narcótico, la batería de<strong> Jesús Alonso</strong>, penúltimo aliado de Bagüeste desde la banda de<em> free jazz</em> <strong>Les Rauchen Verboten</strong> más <strong>Gonzalo Lasheras</strong>dando contundencia desde sus bajos reales, instrumentalizan los absolutos para que<strong>Javier Carnicer</strong> mezcle el peyote con las sílabas y acelere nuestras horas en la repetición. <em>Valor</em>, con una caja de ritmos aterida, la psicosis del soplido, la nota sostenida por el procesado electrónico, la voz clara de <strong>Javier Carnicer</strong> que arranca la venda de nuestros ojos. <strong>Susana Cáncer</strong>, uno de los artistas más interesantes de la escena española, aparece como en un susurro afónico para acompañar en la composición y en un analgésico theremin en el tema<em> Ambición</em>. El cierre llega con la explosión controlada de una burbuja de sonido, <em>Polar</em>, frío primigenio, los monstruos que nos observan con los ojos enrojecidos, la mandrágora que nos intoxica, el sueño eterno que es el peor de los descansos.</div>
<div style="background-color: white; color: #888888; font-family: Bentham; font-size: 15.3999996185303px; line-height: 21.5599994659424px; text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="background-color: white; color: #888888; font-family: Bentham; font-size: 15.3999996185303px; line-height: 21.5599994659424px; text-align: justify;">
<a href="http://aloestenosencontraras.blogspot.com.es/2012/05/espiritu-de-margot-s03e27-polar-de.html">Y le llamé y hablamos en la radio</a></div>
<div style="background-color: white; color: #888888; font-family: Bentham; font-size: 15.3999996185303px; line-height: 21.5599994659424px; text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="background-color: white; color: #888888; font-family: Bentham; font-size: 15.3999996185303px; line-height: 21.5599994659424px; text-align: justify;">
Este EP, <em>Polar</em>, es un compendio orgánico de rock recitado, magníficamente construido por las manos sabias del mito, de un <strong>Justo Bagüeste</strong> en un momento mágico, con su rítmica mántrica y sus metales dionisiacos, y por la garganta ajada de<strong>Javier Carnicer</strong>, incisivo, afilado, preciso en sus impactantes imágenes.<strong>Bagüeste&Carnicer</strong>, ángeles de poesía oscura, bardos de electrónica prohibida.</div>
<div style="background-color: white; color: #888888; font-family: Bentham; font-size: 15.3999996185303px; line-height: 21.5599994659424px; text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="background-color: white; color: #888888; font-family: Bentham; font-size: 15.3999996185303px; line-height: 21.5599994659424px; text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="background-color: white; color: #888888; font-family: Bentham; font-size: 15.3999996185303px; line-height: 21.5599994659424px; text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="background-color: white; color: #888888; font-family: Bentham; font-size: 15.3999996185303px; line-height: 21.5599994659424px; text-align: justify;">
<br /></div>
<span style="font-family: Times New Roman, serif;"><span style="line-height: 24px;"><a href="http://aloestenosencontraras.blogspot.com.es/2010/03/carniceria-carnicer.html">Una vez le pregunté sobre Carnicería Carnicer y me contó:</a></span></span><br />
<span style="background-color: white; color: #888888; font-family: 'times new roman', serif; font-size: 14pt; text-align: justify;"><br /><span style="font-style: italic;">“Que por mayo era por mayo” de 1987 cuando le dije a Felipe Garzo que tenía un montón de canciones escritas y que también tenía las melodías, los ritmos, la estructura de los temas, etc. Felipe era uno de mis guitarristas preferidos y además era de Huesca y vivía, como yo, en Barcelona, así que le sugerí la idea de formar una banda de rock trágico que se llamara Carnicería Carnicer, donde el sonido de la guitarra era imprescindible para abrazar los delirios expresivos de la voz hasta alcanzar una especie de orgasmo sónico y vital. Ambiente oscuro pero intenso, ecos latinos, existencialismo irónico, romanticismo suicida, gravedad, nervio y ternura. Le pasé una cinta de casete donde mi voz intentaba transmitir las letras, las melodías, los ritmos, y qué sé yo: los temas interpretados de viva voz a base de sonidos guturales, sin un solo instrumento que me acompañara. Al cabo de tres días me llamó y me dijo que había grabado en un 4 pistas unos cuantos temas y que sólo faltaba poner la voz para tener una maqueta de C.C. Felipe había programado la caja de ritmos y había puesto bajo y guitarra. El primer tema que escuché fue, precisamente, “Carnicería Carnicer” y me pareció asombrosa la guitarra y todo el tratamiento que hizo Felipe del tema. El segundo fue “Maneras de amar”, el tercero “La eterna tragedia”… En fin, en una semana grabamos 11 temas. Felipe estaba entusiasmado y yo completamente por las nubes. Al inicio del verano llevamos la maqueta a Huesca y la movimos por ahí. La acogida fue sorprendente: emisoras de radio, bares, periódicos, músicos, etc. A la semana siguiente se formó la banda y ya estábamos ensayando para los bolos que teníamos ese mismo verano. Tal cual. Al bajo, Curro Domínguez (guitarra de The Chuttones), y a la batería, Víctor Morlán (Orni). Debutamos el 8 de Agosto en Huesca, vísperas de San Lorenzo, y el llenazo fue increíble y el conciertazo de antología, con equipo de luces y sonido de una gente estupenda de Zaragoza, que nos calaron enseguida e hicieron que sonáramos como los ángeles. El sacrificio íntimo llegó hasta el punto de que me rompí la pierna en un salto (nadie se enteró, el sufrimiento que emanaba de las canciones no era fingido) y fui escayolado al día siguiente. Al cabo de una semana aparecimos en otro escenario, en una plaza de Huesca, ya en plenas fiestas, con la pierna escayolada por mi parte y con toda la energía de mis colegas. Aparecí con bastón y fue uno de los conciertos en los que más he disfrutado. En fin, qué tiempos aquéllos. Nos brindaron críticas hermosísimas, tituladas “Excelente matacía sónica”, “El corazón de la tragedia”, etc. Sonamos en muchos programas de Radio 3, sobre todo en Discópolis, y también en algunos de Zaragoza, donde tocamos en la Sala Metro en el mes de octubre. Hicimos actuaciones en Barcelona y en Madrid y poco a poco el asunto se fue disolviendo, debido, sobre todo, a que dos músicos vivían en Huesca y otros dos en Barcelona. Con las discográficas y los productores interesados nunca me entendí, hablábamos lenguajes muy distintos. La cosa se acabó en 1990 y poco después formé en Barcelona Manicomio Romántico.</span></span><br />
<br />
<br />
Hablamos en la radio<br />
<br />
<span style="background-color: white; color: #888888; font-family: Bentham; font-size: 15.3999996185303px; line-height: 21.5599994659424px; text-align: justify;">He estado escuchándolos estos días y estoy completamente fascinado con las canciones, pues aunque empieza con melodías esencialmente after punk, muy oscuras, luego evolucionan hacia una especie de rock latino, en el buen sentido de la palabra, casi boleros enfermos, muy en la onda de bandas oscuras de mexico, los primeros Coyotes de la Estación del Amor...</span><br />
<br />
<br />
<img src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgZMbElMp4ZwKy8_TF5P9cs2UH2mZkbgDaoDWSHcz2nl5FU-X0FnpIiV8w8OZzxjIXfFaaVvO2ExVxUNcxjyQKFbumTo6VBiTJztcO06FLjr2ssYKk8lUb1rVXpIm2nO2sq5D94Lw9Gis9N/s1600/Lugarescomunes(enBarcelona).jpg" /><br />
<br />
Hicimos un programa sobre <a href="http://aloestenosencontraras.blogspot.com.es/2010/04/especial-carniceria-carnicer-en.html">Carnicería Carnicer con las canciones</a> que nos dejó Orencio.<br />
<br />
<br />
<br />
<i style="background-color: white; color: #666666; font-family: Arvo; font-size: 14.3000001907349px; line-height: 20.0200004577637px; text-align: justify;">Creo en el vino, el tecnopop y el yeyé, las películas de zombies, las mujeres y los tebeos. Creo en el las cintas VHS dentro del vídeo para grabar videoclips por sorpresa o el final de una etapa del tour de Francia, creo en las cintas TDK, en las verdaderas mixtapes, en los EP´s de vinilo, en la familia y en los amigos que han tenido hijos y siguen tocando la guitarra y yendo a ver el baloncesto. Creo en los trenes baratos, la rumba, la soda, los fanzines y las copisterías, creo en Leonard Cohen y Javier Carnicer, en los Smiths y los Golpes Bajos, en Sergio Algora y Félix Romeo, los maíces, las librerías de saldo, en Huesca, en Logroño, en los viejos clubs, creo en el spoken word, el menú del día en un japonés, las americanas, los botines, las tazas para el té y el café, el continente a la altura del contenido...creo en Gainsbourg, Allen y Truffaut, creo en ti, Miqui...y sobre todo, creo en los programas de radio de madrugada, porque sin ellos no habría vida o sería mucho más aburrida.</i>Octavio Gómez Miliánhttp://www.blogger.com/profile/05648673642137752070noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4412747017244400861.post-38212309420016161762015-08-10T11:45:00.000-07:002015-08-10T11:45:02.676-07:00Interino 8: Karem Abdul Jabbar en Samper Chiqui (verano de 1988)<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: center;">
<img alt="Resultado de imagen de los inventos del tbo" src="https://encrypted-tbn0.gstatic.com/images?q=tbn:ANd9GcQJhfoiQ7x0y0gH-u47kIin21IQ7SvcNkejE_gzeHyEYkdKhsm4qQ" /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><br /></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">Me mandaron a aquel campamento en
Samper. Un sitio del Pirineo. Nunca me he puesto a buscar dónde
estaba exactamente. No fueron mis mejores días, la verdad. Uno puede
encontrar buena gente en casi cualquier lugar, pero no era eso. Había
dos casas en Samper. Una grande, donde dormíamos y otra más
pequeña, Samper grande y Samper Chiqui. Lo de Chiqui es cierto. Era
habitual que a los alumnos de Marianistas nos mandaran allí de
campamentos. Mis padres me enviaron esperando que pasara un buen
rato, que hiciera amigos. En la Samper Chiqui desayunábamos,
teníamos unas taquillas para guardar nuestras cosas. Creo que
también estaban las duchas. O quizá nos duchábamos fuera. Era
verano. Estábamos en el campo. Me aburría mucho, muchísimo. Era el
verano de 1988 y los Ángeles Lakers se enfrentaban a los Detroit
Pistons en la final de la NBA. Los Lakers ganarían aquel título a
los Bad Boys que los arrasarían al año siguiente. Pero en el 88
todavía estaba Magic, Byron Scott, Whorty, AC Green y Karem. Abdul
Jabbar, 2'18, el gancho del cielo, Aterriza como puedas. Karem y el
puño en alto. Yo pasaba todas las horas que podía en la biblioteca
de Samper grande. Había unos tebeos encuadernados en las
estanterías. Parecían enciclopedias, pero en realidad sus páginas
estaban llenas de ediciones completas del DDT y del TBO. Eran muy
antiguas, pero allí estaba yo, escondido, leyendo tebeos en el
verano de 1988. Esperando que pasaran los días. Todos corriendo
arriba y abajo, como sioux de saldo, jugando al fútbol, tirando
piedras al río. Yo encerrado en una sala oscura, leyendo historias
de la Familia Ulises, Don Pío, Agamenon, los inventos del TBO. Ya
eran antiguos entonces. Mientras, Karem la recibía de Michael
Cooper, elevaba el brazo derecho y adentro. Bill Laimbeer solo podía
mirar. Al año siguiente comenzaría la modernidad. Sacadme de aquí,
por favor.
</span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><br />
</span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
Octavio Gómez Miliánhttp://www.blogger.com/profile/05648673642137752070noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4412747017244400861.post-38142268382531700422015-08-10T10:38:00.002-07:002015-08-10T15:23:34.323-07:00Interino 7: El canon del menudeo<div style="margin-bottom: 0cm;">
<img src="http://cloud1.todocoleccion.net/libros-segunda-mano/tc/2015/02/17/14/47796831.jpg" height="240" width="320" /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><br /></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">Caminamos entre los puestos del rastro
de L. suena una y otra vez la campana de la catedral, encima de
nosotros, rasgando el tiempo a deshora. Los puestos acumulan restos y
zarrios: móviles de hace un millón de años, pantallas rotas,
baterías con las venas de mercurio rasgadas, discos de vinilo de
zarzuelas que se resquebrajan entre mis manos.Raros, moros, gitanos
con guitarras afinadas, carnets oficiales, altavoces llenos de
promesas semanales, cartillas de lectura de la EGB, un trombón,
manojos de llaves que abren puertas que ya no existen.
</span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><br />
</span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">Los mismos libros de siempre: Juanjosé
Benítez, la colección de Best Sellers Planeta donde leí La Amenaza
de Andrómeda, la de RTVE con las portadas naranjas y las hojas
amarillentas y acartonadas, las ediciones de Círculo de Lectores, el
miedo que pasé leyendo los libros de Mundo Desconocido, Vizcaíno
Casas, Vázquez Montalbán, las mismas caras de las mismas monedas.
</span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><br />
</span></div>
<br />
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">Encuentro un mechero conmemorativo del
Mundial del 98. El día de la final del mundial 98 estaba en Teruel,
en la Vaquilla. El año anterior también había estado en la
Vaquilla. El día que mataron a Miguel Ángel Blanco. A veces las
fechas se te agarran como una garrapata y es imposible arrancárselas
ni con vitriolo. Disco sorpresa de Fundador vs juegos de la
PlayStation 1 sin caja. ¿Qué marca el límite entre lo antiguo y lo
muy antiguo? Nos falta darle academicismo a la quincalla.</span></div>
Octavio Gómez Miliánhttp://www.blogger.com/profile/05648673642137752070noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4412747017244400861.post-21435063379864504122015-08-02T16:00:00.000-07:002015-08-02T16:00:04.214-07:00Interino 6: Parpadeo sartriano<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: center;">
<img height="320" src="http://www.tebeosfera.com/imagenes/series/9/3/series-F192-479-226-93.jpg" width="251" /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">Estoy vigilando un examen de ecuaciones
durante una de mis guardias. Aprovecho para leer un poco de Fernando
Sanmartín. Hay una frase que me gusta, la apunto: "Es absurdo
olvidar a Sartre. Pero hay algo mucho peor: olvidarse de cómo era
uno cuando leía a Jean Paul Sartre". Recuerdo una obra de
Sartre, A puerta cerrada. Me gustó mucho la primera vez que la leí
en la pequeña biblioteca que había al lado de casa de mis padres.
Era una biblioteca minúscula, había muchos tebeos, antes de Sartre
estuvieron Lucky Luke y Asterix y también algunos más extraños,
como aquella serie de un jugador francés que fichaba por el
Barcelona que se llamaba Eric Castel. Yo las leí unos cuantos años
después de que se editaran originalmente. Tenía una estética de
los setenta, una mezcla entre Johan Cruyff y Frank Beckenbauer mucho
antes de existir Platini. Y también me leí completas las aventuras
de Iznogud, un curioso personaje que vivía en la época de los
califatos. Caracterizado como un válido de un Califa más preocupado
por la gula y lo sensual, el Bagdad que aparece en los álbumes daba
lugar a mil historias distintas. Muchos años después, Ana me
enseñaba alguno de los dibujos que hacían en las peñas de Ateca
durante las fiestas. Una de las pegatinas de finales de los ochenta
llevaba una especie de adaptación de aquel Iznoud con su mal humor
perenne. Además de tebeos, años después, leí aquella maravilla, A
puerta cerrada se llamaba. Estuve buscándola por Zaragoza, pero no
había manera de encontrar ninguna edición de aquella pieza teatral.
Cuando se lo comenté a mi padre me dijo que la habían representado
unos cuantos años antes en la Escuela Oficial de Idiomas donde
estudiaban tanto mi padre como mi tío. Recordé haber estado entre
el público, en una representación de teatro leído, un niño muy
pequeño, viendo como mi tío y mi padre, junto a otros compañeros,
emulaban a los fantasmas más oscuros del existencialismo. Recuerdo
que mi tío llevaba una boina negra. Hay gente que termina siendo
concejal en el Ayuntamiento que defiende el robo de libros en
librerías y grandes superficies. Entiendo que no está incluido en
primero de corsario hacerlo en una pequeña biblioteca pública.
Curisosamente cuando viajé a Buenos Aires para trabajar en la
Universidad con una beca, prácticamente en la primera librería de
Corrientes en la que entré, entre los montones de saldo, había una
edición española. Había muchos ejemplares. Me compré uno para mí
y un par más para regalar. A veces pienso en volver a Buenos Aires.
Sueños que se cumplen en la primera esquina. Imagino un mes en un
barco. Mareado, muy mareado. Volver a entrar en el Tortoni y que
todos los fantasmas del barrio sigan allí, esperando, con el mate
listo. Jean Paul Sartre con los años me ha aburrido mucho. Sus
ensayos políticos tienen el tufo rancio del que buscaba culpables en
todos los sitios menos bajo su propia silla. Pero la verdad es que,
si lo pienso, sigo sintiendo una simpatía absoluta por quien era yo
cuando leía a Sartre o todavía más por quien era yo cuando buscaba
obras de teatro entre los libros baratos de las librerías de Buenos
Aires. </span></div>
Octavio Gómez Miliánhttp://www.blogger.com/profile/05648673642137752070noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4412747017244400861.post-49145241736489758162015-08-02T15:34:00.001-07:002015-08-02T15:34:03.708-07:00Interino (5º): La cotización de la Alianza Rebelde<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;">
<img src="https://encrypted-tbn1.gstatic.com/images?q=tbn:ANd9GcQEjSfIEhyej-SQUX-Xz2_eAEqZ5s5eWqK5t6CIPQuejeDpgDuu" /></div>
<br />
<br />
<br />
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">Mi abuelo guardaba informes de la
cotización de los valores de la bolsa. Miles y miles de aquellos
papeles recios, con una presentación sobria, en azules y blancos,
llenos y llenos de números. Imagino que entonces, todavía no
existía ni el teletexto, saldrían publicadas de un día para otro y
los que tuvieran acciones -o bonos como se decía entonces- harían
acopio de aquellos informes y seguirían la evolución de los
distintos valores con la dedicación del amanuense. Mi abuelo
guardaba todos aquellos papeles, montañas y montañas de aquellos
papeles en los cajones del mueble del cuarto de estar. Abrías un
cajón y encontrabas aquellos cartones rectangulares amontonados, sin
ningún valor. Yo le pedía permiso a mi abuelo para jugar con ellos.
Mi abuela me dejaba las tijeras que guardaba en la caja de la
costura, unas tijeras enormes de metal que mi abuela utilizaba para
cortar hilos cuando cosía. Recortaba aquellas impresiones efímeras
y les deba forma de naves espaciales. Entonces veíamos V en la
televisión y yo alquilaba una y otra vez el Imperio Contrataca en el
videoclub del Corte Inglés. Los recortaba dándoles la forma de los
cazas X-Wing y de los grandes destructores imperiales. Era más
barato que comprar las figuras de Kenner. Simulaba la batalla final
en la Estrella de la Muerte. No sabía qué era eso de simular.
Todavía no sabía qué era un diorama. Pero estaba metido en la
revuelta rebelde hasta las cejas. </span></div>
Octavio Gómez Miliánhttp://www.blogger.com/profile/05648673642137752070noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4412747017244400861.post-90619990924521420572015-07-31T01:30:00.001-07:002015-07-31T01:30:21.183-07:00Interino (4º): Sabores antiguos<div style="margin-bottom: 0cm;">
<img height="318" src="http://decoradecora.es/wp-content/uploads/2014/04/panera.jpg" width="320" /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><br /></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">No recuerdo mucho de la abuela Áurea.
Me acuerdo de los bocadillos que me preparaba para merendar. Me
preguntaba de qué los quería, de jamón o chorizo. Yo siempre le
decía que de chorizo y ella me ponía de las dos cosas. Yo a veces
me quejaba, no entendía para qué me preguntaba de qué quería el
bocadillo si luego iba a decidir por su cuenta. Andaba despacio por
la cocina de la casa de la calle Latassa. No había ascensor en
aquella casa. Mi abuela tenía problemas circulatorios. La sangre
gorda que se decía entonces. También me acuerdo de que tenía una
panera en la despensa. Una panera que se abría hacia arriba, como
una especie de buzón de correos de lata. A veces el pan se quedaba
allí olvidado, algún trozo, migajas. Me escapaba a la despensa y
untaba el dedo en saliva para recoger los restros de la panera.
Recordar aquel sabor de pan rancio, como si lo hubiera comido hace un
minuto. Recordar aquel sabor y no el del jamón y el chorizo
mezclados en un bocadillo. </span></div>
Octavio Gómez Miliánhttp://www.blogger.com/profile/05648673642137752070noreply@blogger.com0